Revoluteando e adejando!

Ela é divina, mas mortal

2011-12-15T04:05:00.002-02:00

E foi assim que, de repente, como um tropeço na linha da própria vida, você dobrou a esquina. Os passos eram os mesmos de antes e a pele, tão ainda clara e iluminada, não me deixariam enganar. Mesmo que fosse noite, mesmo que você não fosse você. Haveria de te reconhecer do outro bairro, por detrás de qualquer muro, ainda que nem soubesse que você andava por aí. Só Deus sabe o ardor na alma, a queimação no estômago que foi te cumprimentar. Eu, que havia me dado por vencido, que havia hasteado a bandeira branca e declarado derrota, arrisquei cortar o silêncio. Você passou como quem não vê, fingindo acreditar que o silêncio do barulho que lhe buzinava as orelhas pudesse lhe tampar os olhos. Talvez você tenha querido que a música te cegasse, mas de qualquer modo, não seria assim se não fosse você.

Espreitando teu caminho, seguindo milimetricamente o contorno do seu braço enquanto abanava seu andar, eu era farol-alto, era outdoor, era desses panfletos-de-rua que devolvem o amor em três dias. Eu era tudo que pudesse ser, só que mais: devolveria meu amor ali mesmo. Entregaria na hora, sem multa, sem atraso, sem cobrança. Nem me importaria com o seu passado, nem me irritaria com as suas lamentações, pois quem errou, ficou – ali, naquela hora, chamei você como quem grita na beira do precipício que o amor ainda é possível. E você virou – e eu, por profunda inabilidade, não sei precisar a quantidade exata de surpresa e temor que moravam no seu semblante naquele momento. Mas você queria. E veio. E então eu vi.

O cabelo agora fazia marquise para o rosto. Era igual, ainda que diferente. Uma versão melhorada de si mesma, como um vinho maturado, parecia corrigida dos erros de antes. O mesmo quadro, outra moldura, igualmente lindo. Miseravelmente lindo, eu diria, daquela boniteza que deixa o pulmão da gente respirando pela metade. A despretensão era a mesma desses outros tempos. Uma espécie de desdenho e humildade de si que só a segurança e o poder podem trazer para alguém. Mas ela - e se você, com quem divido estas singelas memórias, puder aceitar minha modesta opinião- era tudo isso que existia e mais um pouco o que não contava. Ela sabia ser mistério e ternura quando a boca brincava de dançar. Pois eu não minto, e até por isso, verdade seja dita: Beethoven só compunha para piano porque não conhecia a sua boca. Linda, como os anjos todos numa festa celestial.

Eis que, não mais do que de repente, um poste piscou, teve um rompante e explodiu. “Deve ter ficado emocionado de nos iluminar”, pensava eu, enquanto a ouvia contar do tempo perdido e, ao mesmo tempo, também me punha a falar. Mas pelos cílios, pela ponta das unhas, pelos poros da pele. Cada parte do corpo era uma espécie de boca que gritava por ela. Agora pareciam existir dois tempos: o que acontecia com a gente e o que corria lá fora. O tempo da gente era sereno, de um sorriso amarrado no canto da boca, de olhos que brilham mesmo no breu. Já o outro é desses em que o carro freia na hora que uma criança se põe a chorar quando, sem querer, pisa num buraco e ameaça torcer o pé. Mas desse nada me parecia importante.

Enquanto você falava das coisas em que passou a acreditar, eu imaginava tudo que poderíamos ter aprendido juntos em todo esse tempo. Mas você não parecia ligar, o dia tinha sido agitado – como todos os últimos, aliás – e, no meio dessa montoeira de compromissos e responsabilidades, me explicava como o Cosmos e o Universo conspiram pelo amor. Não poderia concordar, afinal, se assim fosse, o Cosmos e o Universo estariam definitivamente contra mim sem eu sequer ter sido informado de nada. E foi justo nessa hora que outro poste apagou.

Estava tarde, e agora, ainda mais escuro. “Daqui a pouco já é outro dia”, contava você, enquanto gentilmente ensaiava um jeito delicado de dizer adeus. Pareci passar por cima da despedida como se não me importasse e, sorridentemente, lhe acompanhei até a última fresta da sua pele que meu olho alcançava, enquanto trocávamos conselhos para uma vida melhor dali para frente. Você sumiu da minha vista e eu senti como se não tivesse me enganado um só dia depois de todos aqueles meses. Era você que, como apareceu, foi-se embora. Assim mesmo: Linda, desdenhosa, segura e maldita. Absolutamente cruel e maldita.

Como são todas as partidas. Os amores. E os mortais.

The Stroll - Edouard Manet

Quisera agora

2011-12-02T12:01:00.000-02:00

Quisera agora, no meio dessa chuva que escorre pela janela, abrir a porta como quem rompe o ventre e beijar a sua boca, lenta e calmamente. Calmo, como quem tem todo o tempo que ainda não gastou para perder com você.

Quisera agora, sem pedir de antemão, sem fazer aviso prévio, simplesmente sair pela rua com passos acelerados, sem notar que a chuva aumenta e a roupa já não sabe onde termina para começar a pele. Sair assim, como quem não calcula a medida do corpo e confunde o passo com a calçada molhada.

Quisera agora, de repente, sem ninguém esperar, me fundir ao caminho em que demoro em chegar até você e, nesse meio tempo, ensaiar um ou dois discursos ou desculpas que jamais usarei.

Quisera agora, sem medo de causa ou coisa nenhuma, tocar a campainha com uma mão ao mesmo tempo em que bato na porta com a outra e imaginar que você estaria a minha espera mesmo sem sequer saber que eu viria. Uma vez eu ouvi que o amor conhece o seu tempo e ali, justo naquela hora, eu estaria preparado para descobrir que isso é verdade.

Quisera agora, e só agora, por Deus, por todos os santos, saber que você pensa em mim com toda a intensidade que o faço e que está tão desejosa deste acontecimento quanto eu.

Quisera agora, pelo lençol que te cobre nessa noite fria e úmida, não me importar com a camisa, com o presente, com a barba, com a fivela do cinto e, mesmo assim, ouvir de você que nada disso importa perto de tudo que você tem guardado e que deixou abrir, junto com a porta.

Quisera agora, depois de romper as cascas de todas as casas, olhar-te bem nos olhos, como um marinheiro que, admirado, avista a lua, para descobrir que, por detrás do olho, ainda mora uma centelha pronta e alucinante para arder em brasa.

Quisera agora, depois de tudo isso, simplesmente abrir a porta como quem invade a vida e beijar a sua boca, calorosa e urgentemente. Urgente, como quem tem todo o tempo que ainda não gastou para perder com você, mas que sabe que ao teu lado, uma vida inteira será sempre insuficiente.

Gli Amanti Azzurri - Marc Chagall

Sobre dizer silêncios

2011-10-17T14:01:00.001-02:00

Hoje senti uma felicidade perigosa e achei por demais conveniente vir aqui lhe escrever. Eu não sei bem como começar e nem o que dizer, pois o que eu queria mesmo, na verdade, é te dizer sem falar nada. Será que isso é possível? Deu vontade de falar um monte, de como eu me sinto, de como eu te gosto, de como a gente se dá bem, mas achei que escrever isso tudo faria com que o mistério perdesse um pouco da magia. E essa é a última coisa que eu quero que você sinta nestas linhas: falta da magia.

Podem não ser as mais bonitas que você já tenha lido, nem as com as melhores palavras ou as que mais respeitem a concordância gramatical, mas tenha certeza de que foram as primeiras que vieram e isso, meu bem, merece um pouco de consideração. Fui deixando vir e passando direto para cá, sem editar palavra alguma, sem ajeitar vírgula depois, sem procurar sinônimo no dicionário, pois eu sei que a vida já é muito romanceada e pelo menos na ficção eu espero um pouco de realidade.

Espero que me perdoe o desatino de lhe escrever esse começo descomeçado e com essa pretensão toda de lhe falar pelo incomunicável sentimento que gerou as palavras. Se você lesse e me perguntasse depois o que eu pretendi, responderia exatamente isso: pretendi te guiar pelo que antecede a palavra.

Pense num lindo jardim, com todo tipo de flores e cheiros, incluindo as que você mais gosta. Imagine que dessa imensidão verde-roxa-avermelhada, é possível ver uma de aparência estranha, que não nos mostra direito se está brotando ou se pondo. Pois bem, você foi até ela e, quando inspirou, sentiu um cheiro único, que nunca havia vivenciado antes. Agora você está a me contar essa experiência, mas tentando me falar não do que você sentiu com o cheiro, mas do que antecede a sua sensação do cheiro, que é, senão, o cheiro em si. Entende? Essa é a minha vontade, mas eu reconheço que a esta altura esteja confundindo até a mim. Isso é um tanto por conta do nosso acordo lá no início, que foi o de deixar as palavras escapulirem pelo vento, sem botar tela na janela. Escrever assim, com uma letra puxando a outra pela mão.

Movido por tanto sentimento, podia ter sido um texto mais bonito, você dirá. E eu reconheço. Mas nem tudo que eu quis lhe dizer está aí escrito e eu espero, ansiosamente, que você saiba ler as entrelinhas. Tudo que eu pude escrever, eu escrevi. Depois do ponto final, ainda haverá texto. Será que você vai saber me enxergar depois da curva? Pois bem, até breve. Vou escrever silêncios agora.

Les Coquelicots à Argenteuil - Claude Monet

Limite

2011-09-22T02:19:00.000-03:00

E como é que se livra deste desejo incontrolável de traduzir o mundo em versos?

Defini limite:
Só enquanto houver uma folha,
Escondida debaixo de alguma pedra,
Impedida de seguir o vento,
Continuarei a escrever.

Vento - Van Gogh

Quando tudo não é suficiente

2011-09-15T20:58:00.001-03:00

Fracassei. Miseravelmente fracassei. Tudo que deveria ser feito, eu fiz e não bastou. Quando tudo não é suficiente, faz-se o quê? O além do tudo? O mais do que o tudo? Mas se o tudo tem um mais ou um além, não é ainda o tudo. Então não é desse tudo que admite excesso que eu falo. Falo do tudo que esgotou as possibilidades, do tudo que redefiniu a própria margem para nunca saber quando começa o limite. E quando esse além-tudo não é suficiente? Alguns dirão a conformidade é o caminho inevitável, mas não gosto – nem do conformismo, nem do inevitável. O caminho mais fácil nem sempre é o certo e nem todo atalho corta caminho. Tem caminho que a gente mesmo corta.

Se você soubesse que seria a última vez, teria feito como? Um até logo para confundir a despedida? Não adianta confundir. Você sempre sabe quando engana a si e nenhuma vida vale se for, declaradamente, ao erro. É errado, te digo desde já. Escolher o caminho mais fácil pelo menor esforço é sofrer por duas vezes, e você já pode sentir o peito sangrar antes mesmo do corte. Não quero viver de cuidado, eu quero mais é que meu peito exploda. Quero mais é que ele se encha tanto de amor e ódio, que exploda, de repente, como uma bexiga que transborda de ar. E quando ele explodir, não quero estar preparado. Quero me sentir sozinho, perdido, dando rodopio no olho do furacão. Quero morrer de amor e de raiva e de ódio e da coisa toda junta. Amar e odiar, ao mesmo tempo. Nada é mais libertador que isso.

Quando tudo não é suficiente e o extraordinário é pouco, tudo que posso dar é meu tempo, enquanto eu ainda o tiver. E se mesmo assim nada puder ser feito, ainda haverei de contar a história de amor mais linda e mais triste que já existiu. E vou acrescentar aquelas partes que ficaram faltando, se a gente não tiver mais tempo para acabar. Quanto a isso, não se preocupe.

Jamais me esquecerei da história mais incrível que a gente não viveu. Mas poderia.

Foto de Martha Graham

Deve ter sido muito para você

2011-08-18T20:40:00.000-03:00

Deve ter sido muito para você um olhar que te atravessasse, que não te notasse pelo meio, nem pelas bordas. Deve ter sido muito para você alguém que te visse inteira em cada parte tua, que por medo ou resistência tola, você insistia em dividir.

Deve ter sido muito para você uma mão que não soltasse a tua ou um abraço que não se abrisse logo depois do aperto. Deve ter sido muito para você imaginar alguém que não fosse embora no dia seguinte; ou que pedisse desculpas por ter se esquecido de ligar devido a algum eventual atropelo da rotina. Deve ter sido muito para você imaginar alguém que te ligasse para não falar nada. Falar pelo silêncio é das intimidades mais desonestas que existem – e você sabe disso, tão bem quanto eu. Quando não se troca mais palavra, aprende-se a falar pelo canto do olho, pela ponta do nariz, pela parte caída da orelha – pouco importa por onde, na verdade, pois quando não se troca palavra, o corpo inteiro vira boca. Deve ter sido muito para você imaginar um corpo que se beija e se comporta feito língua.

Eu imagino que deva assustar quando alguém vira o binóculo para olhar para dentro. É mais fácil ser leve. É mais fácil ser folgaz, líquido e leve, como uma pena que paira no ar, mas não sabe reconhecer o pássaro de que se desgarrou. Acha que nasceu pena solta, e voa. É só uma pena que voa. É bonita porque voa. É encantadora porque voa. E só.

É mais fácil ser leve sozinha do que dividir o peso da perna com alguém. Mas para te falar a verdade, conclusiva e definitivamente, não sei bem porque me dei ao trabalho de lhe escrever estas amargas linhas. Deve ter sido muito para você ter chegado até aqui, afinal, você nunca soube mesmo escutar os meus silêncios.

Do valor de ser precioso

2011-07-26T18:54:00.001-03:00

Se adular com o reluzente,

é tapar o ouro que não brilha,

mas pesa.

E que peso, afinal, tem o tal ouro

diante de carvão cristalizado?

Não se pode, por ventura, hostilizar,

nem depredar o pobre esplendor.

O ouro -embora convenção-

tem ainda o seu valor.

Mas o que reluz não me impressiona,

nem me tira do lugar.

O que vive de mostrar reflexo,

o que sobrevive da exatidão,

tem hora-dia-mês

e prazo de duração.

Se o ouro é precioso

e se engrandece na lapidação

o valor afinal, é do ouro

ou da mão do artesão?

O que transpassa, obviamente,

sempre me teve mais valor.

Que chata são as coisas que vivem

de ser-se apenas.

Eu não quero ser o que sou

e só.

Eu quero ser além

Não me importa o final

2011-07-25T04:44:00.001-03:00

Não me importo com finalidades.

O que sai de um ponto,

E necessariamente chega em outro,

Não me toca.

Tudo que me vale é o meio da linha.

Eu não vou para lugar nenhum,

Pois nunca estive em nenhum lugar.

Estou sempre na metade do caminho.

-preso-

Entre o que eu quero ser,

e o que, invariavelmente,

fui.

Sobre esquecer o amor

2011-06-03T00:34:00.002-03:00

Falava com um amigo sobre doer e sofrer por amor. E ele me dizia sobre como se passa por cima da saudade e da dor. Dor de amor não é esquecida, é cicatrizada. É aterrada de cal e cimento para que se possa voltar a pisar e, assim, seguir em frente. É tatuagem que se faz na pele para esconder a cicatriz. É qualquer coisa que some, mas não desaparece. É qualquer coisa que se esconde, mas não se esquece. Dor de amor é fingir.
Fingir que ela está com outro e você não se importa. Fingir que não quer saber se ele ainda usa aquela camisa que você deu no último aniversário. Se ela está mais magra, se ele está mais forte, se eles parecem mais felizes. É um desimportar simulado que é mais presente que a própria importância. Se pensa tanto em não se importar que acaba se importando muito mais do que antes.

Esquecer alguém é como se livrar de alguma droga. Antes de tudo, é preciso que haja desintoxicação. Vai comprar um pão e outro aparece. Vai escrever um texto e o outro aparece. Vai ler um livro e o outro aparece. O outro é pensamento invasivo, é ladrão da nossa autonomia. É preciso que se vá, pouco a pouco, diminuindo sua dosagem.

É inevitável que se doa. Esquecer alguém é antes de tudo assumir a dor. Não é ter medo dela. Nem dizer que a dor não existe e que o outro passou sem deixar nada. Mais do que deixar, o outro, inevitavelmente, leva um tanto da gente. Cada um que passa, despedaça um pouquinho a nossa alma. Por isso que, para esquecer alguém, é preciso, antes de tudo, ostentar a dor. E pisar nela com os pés descalços, até calejar a sola. Até que de tanto vidro, corte, arranhão e cicatriz, a dor se esquece de doer. E aí você segue em frente.

Um amor não se esquece, mas cicatriza. Cicatriz é ferida sem dor. Haverão de se reconhecer, uns aos outros, pelas marcas da batalha. Esquecer, então, é fechar os buracos que deixam na alma, e seguir. Aguentando o peso extra daquela dor em coma. Daquela dor que, aparentemente morta, pode tranquilamente, anos depois, renascer como se desconhecesse o óbito. Viver é aguentar o peso de todas as dores, e seguir. Mais cedo ou mais tarde, a vida sempre segue.

Para que ela me leia

2011-05-27T02:43:00.001-03:00

Para que ela me leia

Não posso escrever difícil

Mas dificilmente escreverei como ela quer

Para que ela me leia

Não posso ter dúvida

E nem certeza demais

Para que ela me leia

Não posso pedir muito

Mas parecer um tanto indiferente

Para que ela me leia

Tenho que fingir que não importo

E deixar o papel meio amassado

Para que ela me leia

É preciso ter paz

Mas um pouco de inferno também

Se ela não me ler

Nem triste vou parecer

Quero minha alma furada

de silêncio

Mas no final

O que escondo e não direi

É que tudo que quero

É ser descoberto por ela

O gênio, a mulher e a leitura - Vincent Van Gogh

La fille sur le train (a menina do trem)

2011-05-18T17:18:00.001-03:00

Comprou o bilhete e deixou a roleta passar.

Suas costas passavam pelo mundo.

Um carro não viu o avermelhado do sinal

E seguiu.

O cachorro que passava na rua quase

morreu.

A moça voltando do trabalho só queria

Dormir.

Mil vidas e o dobro de sonhos

Passam pela porta recém-aberta.

A menina chora no vagão,

Mas ninguém teve tempo de ver.

O que será da vida dela?

Penso que alguém possa ter morrido,

Ou o sujeito que a amava,

Subitamente tenha desistido.

Ouço o apito e me desfaço daquela cena.

Nunca saberei o que acometeu a pobre moça,

Nem estarei presente quando a lágrima secar.

Na minha memória,

Ela viverá para sempre como foi.

E enquanto este rabisco existir,

Para sempre a menina irá chorar.

Só o provador diz a verdade

2011-05-09T20:59:00.001-03:00

Mais do que roupas, a mulher divide com o provador uma cumplicidade de melhores amigos. Afinal, ele é a única testemunha do que ela jamais usará.

É no provador que a mulher se descobre, não em casa. O espelho de casa é viciado em fingir que não vê. Como a Rainha, de Cinderela, o que ouve em casa é sempre o que tem de especial. O vidro doméstico é lapidado para exaltar virtudes. Pode tudo estar ruim, mas só o que é belo será visto.

No provador não. Entrar em um é como ir para a guerra de pijamas. Não veremos nossas virtudes, mas aquilo que tentamos esconder. O espelho se encarregará de examinar. Trocaremos de roupa conscientes disso. Nos conheceremos pelo olhar do outro. Não adianta tapar. Não adianta fingir. Não adianta fazer-se de desentendida. Ele estará lá, soberano, como um Reality Show estético, mostrando tudo aquilo que o doméstico tentou esconder.

Não se é visto pelo provador, mas analisado. É o olhar do outro que vai nos dizer se a blusa verde fica boa, se as calças estão apertadas ou se está na hora de frequentar o Vigilantes do Peso.

Nenhum será igual ao outro. Cada loja abriga em seu provador um senso de humor próprio. E a mulher, ao longo da vida, vai descobrindo com qual tipo tem mais afinidade. Não é a roupa que vai determinar o gosto pela loja. Não é a variedades de cores das peças. Nem se o vendedor foi ou não simpático. Nada disso importará, se o desempenho naquela casa dos espelhos não for bom.

Entrar num provador é assumir o risco de ser visto. É aceitar o despudoramento do olhar estrangeiro. A mulher não compra uma roupa quando gosta dela. Ela compra quando consegue flertar com esse olhar.

Poema antiofídico

2011-04-26T02:54:00.000-03:00

Palavras são minhas maiores armas.
Não tenho medo de escuro,
Não sou diabético,
minha homeopatia se dá pelas letras.

Por isso não tente me encantar com um punhado
De algumas bonitas e bem colocadas.
Dessas que vem milimétricamente calculadas
como se acompanhasse um manual de instrução.

A beleza não mora em palavras bonitas.
Ela se esconde é nas palavras sinceras.

Não quero beleza que não for de verdade.
Afinal,
Não se esqueça de que sou poeta também.
E não caio fácil no meu próprio veneno.

Desejo

2011-04-14T03:14:00.000-03:00

Finalmente estou aqui e não sei o que fazer.
Estou aonde sempre desejei estar,
na oportunidade perfeita,
mas existe algo que me impede de seguir em frente.
Estamos apenas os dois.
Ela, abaixada,
parece dizer alguma coisa,
mas eu já não consigo ouvi-la.
Estranho esta sensação de estar em outro lugar sabendo que não se está.
Eu poderia ajudá-la a se levantar.
Eu poderia me abaixar e fazê-la companhia.
Mas não é isto que eu espero.
Vou ser bem sincero:
desejo matá-la.

Terra Perigosa

2011-04-10T17:11:00.001-03:00

Como Prometeu mostrou ao homem
O que era só divino
Ela me faz lembrar
De tudo que eu sequer podia

Esquecido no vale da sombra
Fazendo fronteira com a beira da morte
Meu amor jazia triste
E vivia da própria sorte

Mas aí ela chegou
E o açúcar que acabou
O tanque que esvaziou
A família que brigou
Não me teve mais importância

Ela vive iluminada
Ornada de bilhares castanhos
Penso estar gostando dela
Mais do que eu deveria

O amor é coisa doida, Catarina
Ele pode me matar

Nunca

2011-04-04T03:28:00.000-03:00

Nunca havia ganhado nada dela. Nem muita atenção, na verdade. Mas havia algo que o fazia continuar a se dar. Não precisava de muito para entregar tudo de si. Ele era desses que não dependem do Santo, o que importa é a força da oração.
Ela estava mais ou menos ali. Ele estava ali até a próxima vida. Ela perguntava se ele podia acompanhá-la. Ele antevia seus passos. E via seus pés pisando antes mesmo de levantar do chão. Amar é antever o outro. Ele sentia falta dela. Ela até sentia algo que nunca disse o que era.
Um dia, de repente, ela disse que aquele sol nascendo era seu presente para ele. Aquilo bastou para amá-la por toda vida. Ele que se acostumara a viver de catar os pedacinhos dela que caíam pela rua, havia ganhado o sol. E retrucou, de pronto. Disse que se aquele sol era dele, todos os outros seriam dela. E a lua também. E todos as estrelas que brilhariam aquela noite e em todas as noites que se seguissem a partir dali. E também todas aquelas que já não existem mais, mas que ainda conseguíamos ver. Amar é ver o que não existe.
“Ele me valeu o dia” ela disse, enquanto amarrava o cadarço dos tênis.
“Ela me vale a vida” pensou ele, enquanto olhava para dentro de si.
Ele a amava. Ela mais ou menos. Isso nunca foi amor, mas ele não sabia. Achava que por si, sustentava o amor dos dois. Coitado.
O amor é uma via de mão dupla que não permite retorno. Só é amor quando vem na contra-mão. E esse foi seu maior erro. Ele não a achava por uma razão muito simples: havia se perdido até de si próprio.
Amor é bagunça.

Sobre o recomeço

2011-04-03T00:18:00.001-03:00

Sempre interessou-me a possibilidade do recomeço. Mais do que começar, o recomeço é exercício do esforço e da vontade. O início, geralmente, tende a ser espontâneo, natural, se dando quase que por explosão. O início é a explosão do acaso. Conhece-se alguém e, naturalmente, há um envolvimento. O pequeno cão, ainda filhote, chega e, facilmente, toda a casa se reconhece por um afeto outrora incomum. Incomum, mas natural. Não tem nada de incrível nisso.

Sempre interessou-me a possibilidade do recomeço. Encanto-me com a idéia de fazer de novo. Não é amar o pequeno cachorro apenas, mas amá-lo ainda mais depois de ter seu tênis destruído. Não é gostar de alguém atraente, mas se atrair por alguém que agora é quase um estranho. Plantar em terra fértil é garantia de boa colheita. Mas plantar em solo queimado, já quase sem vida, com sol fraco e chuva constante, é muito mais emocionante.

Não um relacionamento que se inicia, mas alguém que depois de algumas décadas juntos, redescobre em meio à obscuridade um novo sentido para amar. Dar chance ao outro de ser diferente. Se permitir ser diferente.

Cuidar da terra seca em busca de vida é refazer o que já está perdido. É olhar de novo, o que já estava esquecido. É perceber que chegou o Outono e, mesmo assim, ainda haver a vontade de cultivar um belo jardim.

O dicionário diz que recomeçar é tornar a fazer depois da interrupção. Pois não é. Recomeçar é ofício da continuidade. Quem busca no outro a esperança do recomeço já busca em si a possibilidade de ser alguém melhor.
E a menor intenção de ser melhor, já é amor.

Amada

2011-03-23T14:29:00.000-03:00

Torno minha vontade a vontade dele
E me deixo levar pela sua melodia
A voz doce com que fala em meu ouvido
Enquanto me puxa quando vou embora

Comigo ele é assim.
Doce,
Quando me digere devagar.

Ele tem o dom
de embalar todo o meu corpo
Meu desejo e minha vontade
Com a sutileza de quem respira baixo
Para não acordar

Ele me cria feito semente
E me deixa nascer por inteira ali
No canto
fértil
Da sua boca

Rascunho

2011-03-21T02:58:00.000-03:00

Quando tomo um papel e uma caneta,
logo me vem o desejo de escrever poemas.
Não sei escrever as coisas planejadas,
fui dispensado da reunião dos que sabem demais.

Acredito que exista um lugar onde as palavras convivem, umas com as outras, até ficarem bem velhas e gastas e forem postas numa dessas gramáticas ilustradas para assustar estudantes. Palavra também fica triste e chora, chora, em cada ponto final.

Escrevo poemas como quem busca tirar a pedra do contorno da escultura.
Não tenho como pretensão imortalizar palavra nenhuma.
Aliás, não escrevo poemas nem com a pretensão de que assim o sejam.
Escrever com a alma é desapegar-se do que se pretende. Mas é assim mesmo que eu gosto.
Há um charme inexplicável para o que existe além das linhas.

E dirão que esse texto não tem sentido e perguntarão o que deu em mim.
Nem tudo existe para fazer sentido, responderei. Nem mesmo eu.

Coração de vidro

2011-01-23T06:41:00.001-02:00

Viver de resto é juntar os cacos de amor que ficam pelo caminho.
Há tempos venho notando que meu coração é um tanto de vidro,
daqueles que não suportam nem muito frio, nem muito calor.
Foi feito para viver na brisa de algum sol que está se pondo.
Mas perto de você é inevitável que ele rache.
E mais ao teu lado ainda, é inevitável que ele se quebre.
Porque, meu bem,
O calor do teu corpo no meu
es quen ta

Despedida sutil

2011-01-22T05:58:00.002-02:00

Não me coloca na sua vida sem querer. Não me faz querer pensar em você a cada hora que passar. Não me faz querer te impressionar na tarde de uma segunda-feira. Não me apresente aos seus pais. Nem aos seus amigos.

Não me faz decorar o seu aniversário. Nem as coisas que você gosta. Não me faz ter que lembrar sempre que a sua parte da pizza é sempre sem cebola. E que você gosta que eu te segure pelo pescoço.

Não me conta sobre o seu trabalho. Nem que ainda está estudando. Não me conta dos seus planos para o futuro. Nem me inclua em nenhum deles. Não te faça ser importante para mim. Eu mesmo não vou ser para você.

Não me faz perder as horas ao teu lado. Não me diz que você ama a minha companhia. Nem me faz amar a sua.

Não me faz rir contigo. Nem me faz ser a pessoa que você vai ligar quando achar que está muito doente. Não me faz preocupar com você. Nem se preocupa comigo.

Não me coloca na sua vida sem querer e depois me tira dela assim de qualquer jeito. Até a despedida pede um pouco de sutileza.

Entre a gente vivia um Pessoa

2011-01-15T05:54:00.001-02:00

Já tive memórias de que nunca mais lembrei

Mas jamais me esquecerei dela naquela noite.

Seu sorriso brilhava o céu,

e, enquanto ela falava,

eu me ia prendendo no quadriculado de sua roupa.

Do choro foi-se ao riso.

E riu até esquecer porque chorava.

Poucas coisas me são tão certeza

quanto esta que lhes vou contar:

Ela é linda quando lê Fernando Pessoa.

Post Scriptum

2011-01-09T01:19:00.000-02:00

Depois de tudo o que eu lhe disse

Fica ainda a questão

Quantas linhas consigo escrever

Só com a palma da tua mão?

Desilusão

2011-01-07T21:11:00.000-02:00

Tenho pena do meu cachorro quando pensa que vai tomar banho. Todo se alegra, levanta e corre em busca do sol, já considerando a cumplicidade que seu corpo terá com os raios em breve. É o mesmo que sente a criança que imagina ganhar o que espera no Natal. Poucas coisas são mais tristes que uma criança desiludida. Desilusão é sentimento humano que os bichos aprenderam.

Sempre achei curioso a palavra humano. Como pode se referir tanto a homens quanto a mulheres?

Talvez por isso tenha tanta dificuldade em chamar meu cachorro pelo nome certo. Meu cachorro é fêmea. Seria uma cadela – ou cachorra – mas considero isto tudo muito vulgar. Por isso, me dou ao direito de chamá-la de cachorro, mesmo não sendo. Gosto de me enganar, as vezes,

Me iludo para alimentar minhas paranoias. Elas nunca ficam desiludidas.

Amor Esfarelado

2011-01-05T06:04:00.001-02:00

Gosto de você como se gostasse de um biscoito.

Recheado, partido, quebrado, não importa.

O que importa é que ele existe.

Ah! Meu amor por você existe.

Se é doce, salgado, meio amargo, já nem sei.

Mas de que me importa saber dizer?

Amor bom é aquele que quando chega, bagunça tudo.

E parte, e quebra, e desarruma tudo na gente.

Porque amor bom é sempre assim, até quando esfarelado.

Senilidade do amor

2011-01-04T01:22:00.000-02:00

Guarde as tuas frases de efeito, teu sorriso no canto da boca e sua vontade de querer ficar. Planeje suas férias sozinho, seus passeios sozinhos e as vezes que quiser ficar em casa, também. Não quero nada mais que venha de você.

Não estudo sua pregação, não prego mais a sua doutrina e acredito que jamais tornarei a fazer. Acontece que se eu não admito vacilar comigo, muito menos admitiria sendo com você.

Você errou, principalmente, quando me disse que não erraria. Aliás, também eu errei por ter acreditado nisso. Como sustentar um erro que se justifica noutro?

Como cobrar de volta todas as vezes que tirei o termômetro quando você teve febre ou todas as vezes que lhe cobri quando fazia frio?

Como cobrar a vela de todos os bolos que ficarão sem ser acesas, tendo eu, ao teu lado depois, para apaga-las?

Contigo descobri a vida e esperei a morte. Ao teu lado renasci quantas vezes foram precisas. Mas agora não.

Não quero nada que venha de você. Mais ainda, não quero que você venha nunca mais de volta.

Golpe mortal

2010-12-30T23:28:00.000-02:00

Falta luz na minha cidade toda vez que você não passa.

E não tem prédio que se segure em pé.

Criança alguma evita o choro, cachorro algum evita latir, o pedreiro não para de quebrar a calçada.

Pelo contrário, é sempre de muito barulho a sua ausência.

Mas isso na rua, com os outros, porque em mim é tudo oco.

As borboletas todas hibernam toda vez que você não passa.

E meu coração vai desacelerando, à medida que não te vê.

Mas quando você não não fala comigo e torna a não falar,

Eu vou quase morrendo, de pouquinho em pouquinho,

nos espaços entre os seus silêncios.

Cadê você que não está aqui comigo?

2010-12-29T03:26:00.001-02:00

Eu sei que você está toda esquisita, e, em parte, eu entendo. Acontece que eu estou precisando de um lugar para recostar a cabeça, um abraço despretensioso e alguém que escute o meu silêncio, sem picuinhas. Com a bandeira branca e o orgulho no lixo, te escrevo estas linhas. Você pode ignorar, fingir que não viu e seguir a vida. É uma possibilidade. Mas primeiro atiro a pedra para depois ver se quebro ou não o vidro. Acho que só de você estar lendo esta mensagem, já me sinto em parte abraçado. Não sei porque, mas estou triste.

ps: espero que não se importe de ter tornado do mundo o que era só de dois.

O que aprendi com Tracy

2010-12-22T00:49:00.031-02:00

Quando mais novo, dividia espaço com uma husky siberiana de nome Tracy. Na verdade, o espaço era dela e eu o invadi quando nasci. Ela reinava no terraço já fazia uns três anos quando eu apareci. Fazia dali seu reino e marcava território com ossos, bolinhas e algum punhado de ração. Tracy era a dona da casa e, eu, um intruso.

No começo nos estranhamos. Ou melhor, ela me estranhou. Protegido pelos muros maternos, ela não era capaz de rompê-lo e ver a criatura que existia por trás dele. Era alguém que chegara tirando espaço, atenção e carinho. E ela, tudo que podia fazer, era me olhar de longe para tentar compreender porque perdera, de uma hora para outra, todo seu patrimônio. Agora era espaço para dois. Carinho para dois. Uma linha no meio separando os dois mundos. Era tudo meio humano, meio animal. E assim o tempo foi passando para os dois.

Eu engatinhando e ela crescendo. Viciei na chupeta e ela crescendo. Eu andando e ela crescendo. Eu entrei na escola e ela crescendo. Passei do gemido ao bê-á-bá, abandonei a chupeta para me viciar na mamadeira, e ela crescendo. Parei de fazer xixi na cama, parei de procurar a cama dos meus pais, conheci a programação da TV e ela continuava crescendo.

Até que um dia eu aprendi a correr com as próprias pernas e ela teve medo de descer as escadas. Aprendi a nadar e ela passou a fugir da água. E aprendi a andar de bicicleta, mudei de endereço e descobri que não levava jeito algum para andar de patins. E ela, continuava a mesma. Não havia mudado nenhuma parte. E então eu percebi que, a partir de então, quem crescia era só eu. Ela, agora, estava envelhecendo.

Eu descobria, ela esquecia. Eu saía, ela ficava. Eu corria, ela parava. Eu gostava, ela resmungava. Eu mexia, ela empurrava. Lambia meu afeto mas rosnava para o meu carinho. Como um lobo que renega a matilha, nunca mais foi vista pela rua. Era agora refém de sua própria companhia. Todas as noites admirava a lua e gritava com seu uivo, como quem se cansa da vida e pede para ir embora. Assim foi Tracy quando atingiu os quatorze humanos anos. Já carregava em seus grisalhos pêlos nove e tantas décadas caninas. E dizia isto por seus olhos bicoloridos que, a essa altura, já estavam cansados de ver. Chega uma hora em que se enxerga melhor de olhos fechados.

Certo dia, Tracy amanheceu estranhamente cansada. Acordou com a cabeça sob o pote de comida. As patas sustentavam o já cansado corpo, que chorava como quem não agüenta mais sustentar a própria alma. Seu rim parou de funcionar e ela queria urinar. Tracy queria comer, mas seu estômago já não se alinhava com o resto do corpo. Tracy estava cansada da vida. Tracy pedia por seus olhos para morrer. E foi então, numa bela manhã de sol, que Tracy, nos braços de meu pai, se despediu da vida.

Não deixei acontecer. Não conseguia entender o que estava acontecendo, mas não ia deixar ela ir embora assim. Não agora. Lembro que pedi para ela parar de ficar velha, afinal, chegaria uma hora em que a gente ia poder envelhecer juntos. Pedi para ela levantar. Pedi para ela parar com aquela brincadeira. Na minha cabeça, Tracy brincava de morrer. Ela não viu o Natal daquele ano, nem o ano novo que em breve começaria. Tracy não ia mais usar coleira. Não ia mais ganir tentando fugir do banho. Não ia mais uivar para a lua. Nunca mais me veria fazer aniversário. E crescer mais. E depois envelhecer como ela. Tracy não veria nada mais a partir daquele último suspiro. Assim como uma luz que se apaga, seus olhos eram todos escuridão.

Andei pela casa catando todos os cabelos caídos de seu corpo morto. Pêlo por pêlo, amontoava-os em minha mão. Coloquei todos embaixo de meu travesseiro. Minha mãe tentou impedir. Perguntou, em meio à cara chorosa, o que eu faria com aquilo. E eu respondi que ia fazer uma outra Tracy igual. Cabelo por cabelo, ia construindo Tracy na minha cabeça. Ia trazê-la de volta. Ainda que não fosse capaz, tentaria. Inventava seu novo jeito. A cor dos olhos que ela teria. A extensão de seu corpo. A disposição de sua corrida. Já estava pronta na minha mente.

Já amava o que nem conseguia ver. E já cansava de imaginar seu pique. Já ria de suas manhas. Tracy era real, ainda que fantasiada. Eu já amava o que só existia na minha imaginação.

Um amor inventado nem sempre é mentira. Aprendi com Tracy que inventar já é, quase sempre, um ato de amor.

Quando a mulher é mais bonita

2010-12-17T22:21:00.000-02:00

Existe um engano muito comum na maioria das mulheres, que é o de achar que a beleza nasce do esforço. Minhas caras, não se enganem. Equivocadas, entopem a cara e os poros com pós importados, que fazem companhia para outros tantos pós multicoloridos. No final, parecem vir de alguma peça de teatro Kabuki. Parem com essa ideia de achar que uma calça que sufoca as pernas e começa a nascer embaixo do cóccix é a realização da sensualidade. Não é!

A beleza não mora no pó, no lápis, no batom e nem em coisa alguma desse tipo. A sensualidade não se fortalece em decotes extravagantes ou calças de cintura tão baixa que chega a mostrar até um ou outro pelo púbico. A beleza feminina não está aí.

A mulher não é mais bonita quando coloca brincos enormes, salto alto e uma saia presa com cinto que quase beira o pescoço. Não é isso que faz a mulher mais bela.

O que faz de vocês, mulheres, mais belas, é exatamente o oposto disso tudo. Não é o quanto se arrumam, mas o que deixam de fazer. A mulher é mais bonita quando usa calça jeans e uma blusa branca. A mulher é mais bonita quando prende o cabelo quando faz calor e deixa escorrer o suor pelo pescoço. A mulher é mais bonita quando ri de um jeito diferente e expõe seu pescoço. Poucas coisas são mais sensuais do que expor o pescoço enquanto o dedo passa pelo cabelo.

Sinto pena daquelas mulheres que perambulam completamente enfeitadas, andando por aí feito árvores de natal. Mulheres, embora as revistas e programas de televisão queiram convencer-lhes disso, a beleza não existe no que se faz para parecer bonita.

A beleza não mora na roupa cara, na maquiagem cara e nem no sapato caro. A mulher é mais bonita quando conta uma piada para os seus amigos. A mulher é mais bonita quando é carinhosa com quem não se espera que ela seja. A mulher é mais bonita quando é educada e sabe pedir a conta para o garçom sem parecer deselegante.
A mulher é muito mais bonita quando não se acha bonita. E usa aquela blusa velha na sua frente, sem ficar com medo do que você vai pensar dela.

A mulher é mais bonita quando sua beleza não vem do que ela carrega em si, mas consigo. A mulher é linda quando sua beleza transborda de dentro para fora. Porque a beleza, mulheres, mora na despretensão.

Foto: Geoffroy Demarquet

Miniconto da porcelana

2010-12-09T04:32:00.000-02:00

A boneca do pote de vidro jamais saiu de seu mundinho de porcelana.

E preferiu a vida desgraçada daqueles que só se levantam com o pé direito. Sua vida miserável a confortava. E branca, pálida e fria, como o mármore, morreu feliz e enganada, como todas as bonecas.

Não perco essa mania

2010-12-02T03:28:00.002-02:00

Eu pensei em voltar a sua rua, bater na porta e dizer que estava arrependido. Pensei em deixar o orgulho de um lado, a vergonha do outro e tocar a campainha como se começasse agora. Assim mesmo eu te convidaria, para começar tudo agora. Não é questão de voltar atrás, nem de persistir no erro. Acontece que pensei em você semana passada. E na outra também.

Na verdade, penso em você quase que todos os dias e por isso pensei em voltar e te contar isso. Não sei se adiantaria alguma coisa, já que ouvi dizer que você não quer nem ouvir meu nome. Outro dia fingi que te ligava por engano, só para ouvir você dizer que eu não perco essa mania de te procurar. Você não atendeu e eu percebi que devo gostar de perder meu tempo com você.

Se eu pedisse para alguém lhe interfonar, dizendo que esperava aqui embaixo, será que você desceria? Quase joguei uma pedra na janela do seu quarto. Será que te acertaria o coração? Pensei que você pudesse abrir a porta e me servir alguma coisa. Pensei em, quem sabe, pegar a sua mão e te fazer lembrar de como você ficava quando eu fazia isso antes. E se, de repente, eu fosse entrar na sua casa? E se, por acaso, eu não saísse mais da sua vida?

Vivendo - e morrendo - segundo as regras... gramaticais!

2010-11-20T02:00:00.001-02:00

Paulo era um sujeito simples, nada diferente desses que se encontram em qualquer esquina. Embora aparentasse, porém, não era nem de perto esses comuns. Era substantivo próprio de si e de suas vontades. Não deixava nenhuma no final da frase.

Até que um dia encontrou Maria Elisa. E não tardou para o sujeito se transformar. Viu a moça uma ou duas vezes e foi o suficiente para se render aos seus predicativos. Mudou de número, de grau e desde então, só pensava em ser composto ao lado dela. Mudou até de lugar, procurando seu espaço na oração de Maria Elisa. Mas ele não era bobo e foi logo montando a cena. 'Eu, tu e toda a felicidade do mundo' foi o que propôs a moça sem nem saber se ela tinha ou não complemento. Pobre do Paulo de pensar que aquela morfologia toda não teria já alguém que a classificasse.

Aludiu, citou e até definiu, mas nada era capaz de despertar a feição da moça. Maria Elisa não era dessas preposições que se engraçam com qualquer sujeito não. E Paulo, só não mudou de gênero porque era dessas regras que não admitia exceção. Botava uma coisa na cabeça e ia até o sufixo da questão.

Sem conseguir por força de suas próprias derivações, nosso amigo, que nunca foi subordinado, prestou-se a fazer algumas orações. Pensava que 'se Ele existe mesmo, vai me conceder a graça de Maria'. Mas não teve efeito algum, afinal, Maria Elisa já tinha seu sujeito oculto – que Paulo, sem nem conhecer, já considerava-o bastante indeterminado.

E quase cheio de suas próprias tentativas, falou com a tal da Elisa num tom oblíquo que só ele conseguia. Cansado de enrolação, foi até ela para colocar um ponto final – ou reticências, já que dependia da vontade da mocinha. Disse que não era de se abater por qualquer conjugação, mas não suportava a ideia de viver um amor coletivo. E mandou ela decidir: eu, contigo, ou tu, sem ninguém?

Curiosa a história de Paulo. Ele nunca foi dessas abstrações de amor, mas depois de Maria Elisa, não pensava em uma só coisa concreta. E foi por isso, também, o seu fim. Depois de colocar exclamação na vida da pobre moça, resolveu, também, terminar a própria história.

Armou-se da coragem dos artigos definidos e com um desses objetos indiretos, morreu. Intransitivo que só ele.

Mar e Cela

2010-11-16T02:09:00.001-02:00

Já cruzei outros oceanos

Noutras embarcações até bem melhores do que esta

Mas agora é diferente

Pareço atravessar uma arrebentação inteira

Num barquinho desses de papel

Teu mar é minha cela

Me prendi na tua correnteza

Velho como um fusca

2010-11-09T03:20:00.000-02:00

Não quero morrer velho de espírito jovem. Não quero me poupar de nada. Quero rir toda vez que minha barriga quiser doer e chorar toda vez que tiver vontade. Não quero me preservar de desgaste.

Quero destruir todas as amizades que forem precisas para descobrir todos os casos de amor que possam estar escondidos nelas. Não quero evitar nada.

Não quero me acostumar com o sofrimento das pessoas. Nem com o mau-humor de ninguém. Quero viver amando e me decepcionando. Quero todas as decepções que eu puder ter. E que cada decepção não diminua, mas reerga meu amor.

Quero aprender tudo que eu conseguir. E ter a certeza de que cada aprendizado novo me abrirá uma infinidade de outros tantos, que eu também desejarei aprender. Não quero me privar de nenhum desejo.

Não quero chegar velho sem arranhão na lataria. Quero velhice com amassado, banco rasgado e sem estofamento.

Não quero morrer velho de espírito jovem. Quero morrer um fusca bem antigo, com a porta empenada. Que cada batida defina a nova sinfonia. Quero dançar ao som da orquestra de uma porta empenada. E tropeçar todas as vezes que minhas pernas enroscarem nas tuas.

Quero morrer um fusca velho. E com a alma calejada.

Mudo

2010-11-01T03:25:00.002-02:00

Se calado come-se duas vezes
E se esteve certo quem contou
Divina benção é não falar
E aproveitar o amor que não se espalhou.

Não demora

2010-10-27T03:49:00.004-02:00

Seja aonde estiver, que chegue logo. Não precisa pensar duas vezes, não fique deduzindo o que é certo ou errado, apenas venha. Venha que não me aguento de esperar. Já sinto teu cheiro de longe, como bolo posto na janela e que faz cheirar em todo o quarteirão. Vem logo, que eu quero te mostrar uma música que eu descobri. Não demora.

Esqueça o que passou. Se vai ou não ficar alguma coisa pelo caminho. Se existe ou não alguém que você terá que deixar para vir. Não importa. Faça o que for preciso. Mas venha. Rápido. Quero dividir a vida.
Quero brigar pela porção de fritas, pela Coca-Cola que está no fim, pelo chocolate que você ganhou na páscoa, pelo filme que vamos alugar. Quero lhe contar o meu dia, ouvir o seu e te segurar pelo braço quando você atravessar o sinal sem perceber que ele está aberto. Quero te segurar para sempre.

Quero ter dúvidas, mas não suportaria viver só imaginando como teria sido se você estivesse aqui. Você é minha única certeza. Então venha, a hora que for. Venha que eu estou esperando.

Considerações finais

2010-10-24T04:54:00.000-02:00

Detesto despedida porque gosto de estar junto, de falar perto, de puxar a cadeira e já ir me sentando. Detesto despedida que me força a estar longe do que quero. Ou melhor, de que não quero estar longe. Despedidas colocam entre mim e o outro um muro chamado distância. Alto. Imponente. Quase que impenetrável.
Detesto despedida porque preciso da voz. Não me perdoo quando esqueço uma. O sentir da boca desenrolando o som no ouvido é algo que eu quero e preciso, sempre.
Odeio despedida quando sou eu quem me despeço. Aliás, em toda despedida, a gente sempre acaba tendo que se despedir mesmo, sejamos nós os que partimos ou não.
Detesto despedida, principalmente, quando não consigo dizer tudo que gostaria. Odeio despedida que me deixa arrependido depois. Odeio despedida que não me tira todas as palavras. Se é para ir, que vá. Mas que vá com tudo que eu precisava deixar.
Detesto despedida que não me pede rescisão de contrato. Aquelas que vão como se não tivessem nada para dividir. Odeio despedida que me cobra a prazo. Detesto despedida que parece indiferente. Odeio despedida que não parece o fim.
Detesto despedida porque não gosto de estar longe. Odeio despedida porque gosto de você.

Mania de cozinheiro apressado

2010-10-23T03:34:00.001-02:00

Sou ansioso com texto. Basta começar um e já fico afoito pelo final. Não pode ser qualquer desfecho. Não me contento com qualquer história. Imagino um texto como um um prato. Torná-lo bom ou não é ofício do cozinheiro. Selecionar os ingredientes, misturar no momento certo, para, no final, fazer tudo ficar saboroso, não é trabalho fácil. Nenhum trabalho é fácil. Um prato bem feito, assim como o texto, são ambos irresistíveis. Difícil é torna-lo assim. Difícil é fazer um texto que te devora pelo olho. É ele quem te convida a comer.

Na arte da gastronomia, sou um irremediável amador. Meu prato nunca fica com o gosto que eu queria. E basta tornar a olhar, para querer mudar o tempero. Botar um pouco de sal aqui. Deixar um pouco mais doce. Misturar com um tanto de limão. Refazer tudo.

Busca interminável pela satisfação, acabo servindo do jeito está. Não me permito alterações. Sou ansioso com texto.

Mania de cozinheiro apressado, não consigo esperar sair do forno. Sirvo sempre cru. Ou passado demais. Jamais cheguei ao ponto.

Sagrado ofício

2010-10-16T01:12:00.001-03:00

Escrever é meu dogma. Sempre foi. Escrevo para me exorcizar. Fazer um texto é meu altar. As palavras são meus santos, que eu coloco ordenadamente no lugar. Rezo para cada uma delas. Cada qual tem seus caprichos, não posso trocá-las umas pelas outras. São Miguel não casa ninguém. Santo Antônio não tinha cachorro. Não são todos iguais. Assim como elas.

Escrever é exercício de fé. Cada palavra exige sua própria oração.

Você é fraca

2010-10-11T20:06:00.001-03:00

Você tem medo e por isso foge. Foge agora para não ter que fugir de todos os pensamentos que invadirão sua cabeça depois. Foge para não ter que explicar para ninguém o porque do seu afastamento. Foge de mim porque acha que daqui a pouco estará fugindo de você e teme não saber achar o caminho de volta.

Você tem medo e por isso termina. Termina com medo de começar. Termina com medo de se envolver. Tem medo de tropeçar com a linha da vida. Tem medo que a linha da sua vida dê nó em outra e você não consiga mais desatar.

Você tem medo de pensar em mim mais do que em você. Tem medo de ligar, todo o dia, para perguntar obviedades. Tem medo de não conseguir estudar. Tem medo de não conseguir trabalhar. Tem medo de esquecer sua família. Tem medo de só pensar em mim.

Tem medo de perder a independência. Tem medo de perder a solidão. Tem medo de perder quase tudo.

Luta contra o amor, com medo de se prender. Mais do que isso. Tem medo de não se soltar nunca mais.

___________________________
Medo de interromper o que recém iniciou, de começar o que terminou. Medo de faltar as aulas e mentir como foram. Medo do aniversário sem ele por perto, dos bares e das baladas sem ele por perto, do convívio sem alguém para se mostrar. Medo de enlouquecer sozinha. Não há nada mais triste do que enlouquecer sozinha. Você tem medo de já estar apaixonada. (Depois que escrevi, percebi-me fortemente inspirado pelo meu amigo Fabricio Carpinejar)

Epílogo da tentação

2010-10-09T01:10:00.002-03:00

Ela o viu como em outras épocas. Ele a olhou, como sempre. Mas não era qualquer dia. Eram dois anos depois.

Ele estava o mesmo baú, com tudo que já era seu guardado dentro. Ela era o mesmo livro, mas com outra história. Quase nada era igual. Ele via que alguma coisa que conheceu ainda existia ali, mas era tão pouco e insuficiente que nem sabia dizer o quê. Era livro velho com história nova. Era mudança que veio sem se esperar. Ele, o baú, a via admirado. Ela, o livro velho, com a capa cheirando a nova, só desfilava pela estante. E então ele percebeu que o livro só era velho em sua cabeça. Ela estava nova. Seus cantos redesenhados, as dobras das folhas já nem existiam mais. Era a mesma, só que diferente. Diferentemente interessante.

Ele não hesitou. Pegou o livro e de súbito começou a ler. Quanto mais lia, mais se surpreendia e mais queria. Quem haveria reescrito? Não importa. O que importa é que ele gostava. Estava bom e ele queria mais. E mais. E mais.

Sem parar, com ela nas mãos, leu dos pés a cabeça. Cada linha era um mundo que ele ia descobrindo frase a frase. Cada final lhe convidava pro início. Epílogo da tentação.

Ele nunca mais parou.

Gênesis

2010-09-17T03:14:00.002-03:00

No princípio era ela. E todas as coisas dela vieram.
A água que lhe escorria pela face enchia o mundo. A ponta de seus dedos esculpiam os relevos, as rochas e as relvas. Seu sopro fazia crescer tudo que tinha vida. Não havia palavra que não saísse de sua boca.
Na medida que ria, dava brilho ao sol. No oposto, era a lua que se iluminava. Porque tudo nela era claro. Era de luz até sua escuridão.

Carta para o quase amor

2010-09-11T13:31:00.000-03:00

Escrevo esta carta para registrar todos os encontros que nunca tivemos. Escrevo para me lembrar de todas as luas que não pudemos olhar. Meu quase amor, que você não se esqueça de todos os convites que eu não lhe fiz e que não esqueça também as desculpas que nunca precisou dar.

Escrevo pra eternizar as noites que planejamos ficar acordados sem nos importar com quantos dias seriam precisos para compensá-las. Ah! Escrevo por todas as sessões de cinema que não perdemos, por todos os teatros que não fomos e por todos os dramas que não choramos. Escrevo também pelos filmes de terror que você não chegou mais perto. Aliás, escrevo por todas as vezes que você não chegou mais perto, seja por falta minha ou tua.

Não posso esquecer de citar todas as brigas que não pudemos ter tido e todas as voltas que só as essas brigas poderiam proporcionar. Escrevo por todas as mãos que não se entrelaçaram. Escrevo por todas as vezes que os olhares não se perderam dentro das tantas vidas que vivem neles. Quantas vidas cabem no seu olhar? Ainda não descobri, mas escrevo por todas elas também.

Escrevo pelo sol que não pôde iluminar com mais força nossa pele e por todo pássaro que não poderá fazer coral para nossa passagem. Escrevo por todos os caminhos que não poderão sentir os meus passos tão desalinhados ao lado dos teus.

Escrevo a você, que chamo de quase para não afirmar a ausência, sem pudores. Escrevo para deixar gravado tudo que não pudemos viver, por falta minha ou tua, isso já não importa.

Deixo registrado até o que dói em mim. Mas que não seja só. Quando você voltar, já não serei mais o mesmo. Então além de todas essas coisas, escrevo também pelo amor que você não teve. E talvez, nunca terá.

Isso também passa

2010-09-06T02:25:00.001-03:00

É tudo sem importância.
As coisas todas!
Me entristeço
Pensando nisso

Quase tudo
Não vale o esforço
É pequeno demais
Para a vida

Não vale a raiva
Nem o rancor
Não vale a mágoa
Nem a dor

O que vale disso tudo
E sobra mesmo no final
É o amor que se tem
muito mais que o carnal

Agora não mais

2010-09-04T01:51:00.000-03:00

Um dia fui quem você procurou.

O primeiro da sua lista de contato,

Aquele que te vinha a cabeça antes de qualquer coisa.

Um dia fui quem você sonhou.

O cara que chega de cima do cavalo branco.

Aquele com que cada beijo é sempre o primeiro.

Um dia fui o que você quis.

O seu ator preferido.

A sua canção preferida.

O seu preferidamente melhor.

Um dia fui e hoje sou lembrança,

Sou pergaminho na história da tua vida.

Tudo que eu fui não tem mais importância,

Você nem lembra mais de mim.

Tudo que sai

2010-08-27T14:16:00.000-03:00

Tudo que sai de mim te confunde

O que digo é o laço que tropeça tuas pernas

Tudo que sai de mim te confunde

O que faço é o nó preso na tua garganta

Tudo que sai de mim te confunde

Mas tudo que vem de você me esclarece

Como o céu a quem cabe admirar estrelas

Quero te estudar para sempre

Me graduar em você, quem sabe até me pós-doutorar

Entender como funciona

A matemática do seu pensamento

Analisar as variações químicas do seu humor

A geografia do seu corpo

A história da sua vida

Tudo que sai de mim te confunde

Mas é sempre tão claro o que deixas de ti

Que me entrego inteiro a esse problema

só pra ter o prazer de buscar todo dia

o X da sua questão

Vestida

2010-08-13T02:53:00.000-03:00

Acordou como em qualquer outro dia. Tomou banho, fez um suco pro café-da-manhã e comeu uma maçã antes de sair. Não sem antes escovar os dentes e conferir no espelho se a blusa que ela esquecera de passar estava aparecendo tão amarrotada como ela supunha. Trancou a porta. Voltou pra conferir. A essa altura já nem pensava mais nisso, tropeçava as pernas para descer os degraus da portaria e corria para chegar ao ponto de ônibus. Estava atrasada, corria para tentar fazer o relógio andar para trás.

Deu sinal para o primeiro ônibus que passou. Qualquer um ia para onde ela ia. Não importava como, importava chegar. Ia almoçar e já pensava no jantar. Ia pro Natal fazendo contagem regressiva para a virada do ano. Ela era dessas que tira o esmalte antes dele sair sozinho. Antecipava tudo. Adiantava tudo. Primeiro colhia o fruto, depois plantava a semente.

O ônibus estava cheio. O povo sentado fazia cerimônia para o povo de pé. Ninguém abria mão de nada. Seguiam firme, todos, olhando reto. Menos o rapaz da penúltima fileira. Ele não podia endurecer o pescoço. Seu olhar se curvava para ver aquela mulher. Não tinha como não reparar. Ela já era outra. Aquela que chegou inteira já não estava nem metade. Encolhida no banco, ela não parecia bem.

Foi até a última parada para descobrir o ponto final daquela história. Todos desceram e ele a esperou. Ela não levantava. Agora era caso de vida ou morte. Ele levantou e foi até ela. Seus passos não a alcançavam. A mulher de pele quente, de passo forte, que subiu com toda pressa que há nessa vida não estava mais ali. Ele via o que sobrou dela.
Acordou como em qualquer outro dia. Escovou os dentes e botou a roupa amarrotada para não perder tempo. Sua amiga já a esperava para jantar. O rapaz percebeu que, no momento que se aproximou, presenciou o fim. Cada expiração tirava mundo de dentro dela. Cada inspiração enchia ela de ar. Até que a última foi fatal. Ficou cheia e oca ao mesmo tempo. Preenchida de nada.
Colocou a roupa amarrotada e saiu como em um dia qualquer. Mas aquele não era um dia qualquer. Era caso de morte. Hoje, ela se vestiu para morrer.

Tchau

2010-08-06T02:41:00.003-03:00

Todos os dias passo embaixo da sua janela. Não grito, não paro, não chamo, não jogo nada. Só passo.

Tomei esse hábito desde que a gente parou de se falar. Passei a falar com as migalhas de pão que você deixa cair pelo caminho. Passei a falar com o papel de chiclete que você comeu e jogou no meio-fio. Não ouço mais a sua voz, mas ouço os pássaros cantando na árvore em frente a sua casa e deixo eles falarem por mim. Já conheço todos por nome. Eles também me reconhecem. Aposto que comentam entre si que eu estou chegando.

Por quê você não chega na janela? Por quê você não resolve olhar na hora em que eu passo? Talvez você nem saiba que eu faço isso. Talvez você nem repare nas coisas que eu deixo pra você. Outro dia deixei uma história encostada naquele banco que a gente costumava sentar. Já deixei também aquela flor que você adorava pegar quando passávamos pela rua de trás.

Todos os dias passo embaixo da sua janela. Meu GPS tem rota única, qualquer caminho sempre me leva à você. Agora deixa eu ir embora. Eu sei que você vai estar me esperando. Só você é quem não sabe. Amanhã eu volto. Tchau.

Amor é sempre permissão

2010-07-23T02:27:00.000-03:00

Estou habilitado para dirigir. Não tirei carteira, tirei porte de arma. Dirigir é um perigo. O que define se estou pronto ou não para pegar o carro é um papel. Não importa minha habilidade, não importa se eu acelero feito um maluco ou se rastejo feito verme. Nada disso importa. Só o papel, que começa como permissão.

O tempo me dá habilidade. O tempo garante minha perícia. Não importa se nunca mais dirigi, ou se todos os dias eu dobro a esquina da Marquês de Olinda. O peso é o mesmo. Passado um ano, viro definitivo. Definitivamente capaz.

Mas no amor não é assim. Amor é sempre carta provisória. Pode passar o tempo que for, ninguém se torna definitivo no amor. O primeiro beijo garante a habilitação. O primeiro beijo joga a gente no trânsito. Começamos devagar, sem ultrapassar, sem ameaçar, sem se atrever. O começo faz a gente ligar a seta pro lado errado, não admitir parar sem pisca-alerta e deixar o carro morrer. Não sabemos acelerar direito, não ouvimos o barulho do motor, apertamos o freio sem nem olhar para a embreagem... enfim, erramos.

O amor é uma auto-escola que só admite aulas práticas. O primeiro beijo nos matriculou, mas nem a unção dos enfermos nos gradua. É por isso que não ficamos definitivo.

Sobre comidas

2010-07-21T21:55:00.002-03:00

Experimento porque gosto. Assim mesmo. Gosto antes mesmo de experimentar. Admiro quem se despe de qualquer pré-conceito e experimenta as coisas, quase como se desconhecesse sua origem. Acho curioso esse comportamento animalesco de ver a todos os seres – incluindo a nós – como potenciais presas.

Posso estar sendo um tanto antiquado, mas não gosto de comidas exóticas. Não como lula. Não como polvo. Não como testículo. Não como pato, ganso, carneiro e búfalo. Não como rã. Nem dizendo que tem gosto de frango. Não como cavalo-marinho. Aliás, não como nenhuma criatura que venha do mar.

Antes que me apontem o dedo, como carne bovina. Frango, vez ou outra. Mas não vou muito longe disso. Odeio jiló, mas nunca comi. E nem precisei experimentar para odiar.

Primeiro eu gosto, depois experimento. Não como para matar a fome. Como para assassinar vontades.

Sua sombra

2010-07-04T04:31:00.000-03:00

Acordei com inveja de tudo que vive em volta de você. Desse ar que você respira, incansavelmente, sem reclamar. Da destreza com que pega o garfo para comer e rompe a pureza da comida no prato. Daquele sapato que espera o dia todo para ser calçado por você e que deixa os outros todos sapatos morrendo de ciúme.

Acordei com inveja do travesseiro que coloca entre as pernas e do lençol que toda noite cobre o teu corpo. Da cadeira que você senta, da sua blusa preferida, do lápis que usa para escrever. Acordei invejando o telefone que cola no seu rosto e faz você sorrir. Como eu queria fazer você sorrir assim.

Hoje eu acordei com inveja daquela carta de amor que você guarda na caixa no fundo da gaveta e que sempre pega para lembrar. Acordei com inveja de todos os seus amores. E do brinco que você pendura na orelha como um troféu. E do colar que enfeita seu pescoço o dia todo. E do vento que faz carinho na sua pele.

Hoje eu acordei com uma vontade de não te dividir com ninguém. Por isso, estou invejando até sua sombra.

Por Enquanto

2010-07-04T03:43:00.004-03:00

Todos os dias o caminho era o mesmo. Não mudava de rua, não mudava de lado na calçada, não atravessava em outro sinal. Virava sempre na mesma esquina. Passo na frente de passo, passava por ele mesmo todos os dias. E assim seguia.

Vivia qualquer coisa mais-ou-menos. Conhecia a metade da alegria, sentia a metade do afeto. Toda luz era meio escura. Até que um dia, ele mudou.

Notou que tinha uma placa diferente no caminho. Reparou que o bar tinha virado uma loja de suco e que a quitanda do Zé já não tinha o mesmo dono. Reparou que os meninos que faziam acrobacias para ganhar uns trocados nem lá mais frequentavam. Viu o céu mais azul, o sol mais amarelo e o verde invadia-lhe a vista como um ladrão que invade casas. A beleza das coisas invadia-lhe a vida. Onde ele andou esse tempo todo? Todo dia passava por ali, como pode não ter notado que o muro agora era azul? E porque agora ele reparava em tudo isso?

Alguma coisa acontecia, mas ele não sabia explicar.

Mas não precisa ser nenhum sábio

pra dizer o que se está passando.

É claro que esse homem,

só podia estar amando.

Ciúme vira-lata

2010-06-18T17:58:00.000-03:00

Meu cachorro não tolera que toquem o interfone. Basta um mínimo som e ela já começa a latir, desesperadamente. Não se incomoda com quase nada, mas o barulho do interfone é uma afronta a sua integridade. Mas eu entendo porque. Interfone é a ameaça presente, é a certeza da invasão. Meu cachorro entendeu que quando ouve aquele barulho, significa que alguém vai invadir seu território, mexer nos seus ossinhos e quem sabe, leva-lo embora. Veio da rua e teme o retorno, mesmo que já tenham se passado tantos anos. Meu cachorro tem ciúme de mim.

E assim somos nós, exatamente como meu cachorro. Somos vira-latas no amor. Mesmo com a segurança do lar, tememos voltar para as ruas. Mesmo tendo ração no pote e carinho na barriga, temos a impressão de que a qualquer momento alguém vai tocar o interfone do coração dela e invadir o território que era só seu.

Assim faz o ciumento, antecipa o toque. Acha que qualquer barulho é o do interfone e entra em desespero. Controla as chamadas, as mensagens, os emails, a vida. Desejo no outro um fantoche das suas vontades.

As vezes o toque do interfone é inevitável. As vezes, alguém tem mesmo que invadir o seu território e te tirar de lá, com os ossinhos e tudo.

O ciumento é como meu cachorro. Nem todo latido é preciso. Mas é preciso latir. Late porque gosta. Late porque tem ciúme. Late porque não me quer longe.

O ciumento quase nunca late sem sentido. Todo latido tem um fundo de verdade.

Não quero parecer maluco

2010-06-12T04:15:00.000-03:00

O que eu faço com essa coisa aqui dentro? Já que você não quer dividir comigo, então me diga: Em que lata eu coloco esse lixo para ser reciclado? Porque uma coisa bonita dessas não pode ser jogada fora. Uma vontade boa dessas não pode ser posta numa esquina, como uma tábua de madeira sem uso.

Estranho como essas coisas acontecem. Um dia, somos invadidos por alguma coisa que domina a gente, mesmo sem a gente querer. Eu não queria. Eu tentei resistir bastante, aliás. Mas não dá! Como resistir ao seu cabelo seguindo o vento e revelando a sua nuca? Como ficar imparcial ao jeito que você olha quando gosta de alguma coisa? E quando você toca a orelha? Adoro quando você toca a orelha. Eu não sei bem explicar. Te fito de longe. Não quero parecer maluco. Como explicar o que é você atravessando a rua? O sinal fecha até no verde. Carro nenhum se atreve de passar. Até os pedestres param. Teu cheiro doce não enjoa. Tua pele branca não cega. Tua boca vermelha não me sangra, me convida a vampirizar teu sangue, gota a gota.
Me esforcei para ficar indiferente. Eu juro que tentei. Mas não deu. E agora, você me diz que não pode ser. Me diz que eu não sou quem você procura. Ou que não atendo aos seus requisitos. Então tá. Você não pode ser mais forte que a minha vontade. Tome meu amor e me deixe ir embora. Mesmo que eu queira ficar. Mesmo que eu deixe a porta encostada e demore a apertar o botão do elevador, esperando que você mude de idéia. Mesmo quando a minha vontade é você. E só. Você.

Carta para Carpinejar

2010-06-12T03:56:00.000-03:00

Pensei muito sobre te mandar ou não esse email.

Primeiro, porque julguei – de certa forma - desnecessário, já que você, enquanto escritor publicado, já teria ouvido diversas opiniões, sejam contrárias ou favoráveis, trocentas vezes mais conceituada que a minha. E segundo, não sou de fazer tietagem, principalmente virtual. Mas cá estou...

Não teria outro assunto para colocar no corpo do email do que 'Obrigado'. Obrigado! E isso me basta. Isso é tudo que eu queria dizer. Aliás, pra mim, esse obrigado tem mais de dez mil caracteres. Mas como você não é vidente, deixa eu explicar: Comprei um livro-porcaria ( assim mesmo, com hífen! ) e necessitei ir até a livraria me livrar daquilo. Estava disposto a tudo: vender, doar, queimar... mas graças a Deus sugeriram a troca. Quando a mulher me perguntou: “- E que livro o senhor gostaria?” me deu um branco total. Minha lista de livros ( pra comprar ) é sempre gigante, mas eu não lembrei de nenhum. Olhei para o lado na tentativa de permanecer seguro e me deparo com uma capa um tanto estranha: uma moça, uma neblina e um título que me gritava na cara “Canalha!”. “- Quero esse.!”

Lembrei que já tinha ouvido falar de você. Minha memória, que sempre esquece de lembrar, matou a charada: era um escritor que a Ana Carolina já tinha falado uma vez. Um cara aí.

Meio desconfiado, ia ler a primeira crônica. Lembrava que o prazo de troca da livraria já havia acabado, ou seja, era esse e acabou. “Canalha!”.

Li a primeira, fui pra segunda, emendei na terceira... quando dei por mim estava na página 32. Trinta e dois! Trinta e duas páginas haviam se passado por mim, como se eu tivesse tirado uma soneca depois do despertador tocar. Como poderia? Como eu não tinha sentido?

Tentei resistir. Deixei o livro de lado. Mas foi inútil. Acabei o livro como ejaculação precoce, muito antes da expectativa. Virei propagandista de Carpinejar. Desde Fevereiro faço campanha. Sou um mercenário das letras. Um mecenas da modernidade, que vende sua imagem em troca de textos.

Não sei se você vai chegar a ler, porque estou mandando para o primeiro email que eu vi. Mas eu precisava tossir isso tudo, que estava entalado a alguns meses.

Obrigado!
Yke Leon

Lembranças-câncer

2010-04-20T03:15:00.002-03:00

Certa vez ouvi um médico falando que “o câncer é uma célula que esqueceu de morrer”. Essa explicação me fez lembrar que na vida, tudo tem seu prazo de validade. As vezes evitamos o começo, que até pode não acontecer, mas o fim é inevitável. Sábio o poeta que disse que o eterno só existe enquanto durar. Ele viu o que fingimos não ver.

As lembranças são como as células. As piores lembranças são aquelas que esquecem de morrer. Anulam o fim, tapam os olhos e se acreditam no presente. Foi passado. É passado. Mas elas ignoram e fingem não ver. Pretensiosas, agem como se existissem. Vez ou outra confio numa dessas lembranças-câncer e faço tudo errado.

Preciso de tratamento. Vou ligar para o plano de saúde e ver o que eles cobrem. Será que eles tem quimioterapia na memória? É disso que eu preciso.

Amor financeiro

2010-04-17T13:29:00.000-03:00

Todo amor, no início, é como a bolsa de valores. Não importa quanto se ganha ou quando se perde, tudo estava no risco do investimento. Arriscamos muito, arriscamos tudo, que temos e não temos, pra fazer dar certo. No início todo investimento vale a pena. O prazer é a incerteza da próxima noite. Cancelamos compromissos, inventamos coisas e criamos situações. Arriscamos.

Mas com a segurança e o tempo, a panela de pressão vira chaleira. Como a criança que abandona a chupeta, vamos ficando cheios daquele amor. Ora, pra que investir, se sabemos que já está lá?

Abandonamos as roupas novas, as histórias novas e viramos acomodados do amor. Do mesmo amor que fazia a gente arriscar. Se antes o amor era investimento na bolsa de valores, agora ele é conta-poupança. E a gente, vai sobrevivendo dos rendimentos desse amor.

Cinco dedos e duas mãos

2010-03-31T03:36:00.002-03:00

Nunca fui da turma dos que queriam pouco. Meu problema sempre foi querer demais. Querer mais do que cinco dedos são capazes de pegar, mais do que as duas mãos juntas conseguem agarrar. Nunca desejei menos, nunca quis pouco. Sempre padeci de excessos.

Até na dúvida, escolho no exagero. Quase não me lembro de alguma vez em que não tive escolha. É melhor ter que escolher entre alguma coisa, do que não ter o que escolher. Isso sim é pior. Escolher entre o nada e o coisa alguma me soa angustiante. Sempre padeci de excessos. Sou um inveterado da quantidade.

Jogo da vida

2010-03-23T01:37:00.001-03:00

As vezes eu acho que a vida joga no meu time. Que toca pra mim, me convoca a fazer tabela, cabeceia meu escanteio e empurra a bola para nada atrapalhar minha falta. E quando isso acontece, o time todo fica em sintonia. Mas de repente, não sei bem dizer quando, a vida parece que toma um cartão vermelho e ao invés de só ficar de fora, resolve jogar no outro time. Arma contra mim. Cria jogadas ensaiadas. Domina a situação de tal maneira que me faz até fazer gol contra.
E é nesse girar da moeda, quando a cara vira coroa e a vida muda de time, que ela parece jogar melhor.

Gente vazia

2010-03-09T11:31:00.004-03:00

Não tenho paciência pra gente vazia. Não que eu me ache excepcionalmente cheio, mas com gente vazia, fujo de me misturar. Quando encontro um desses sujeitos vazios, seja de sentimento, de compaixão, de afeto, de respeito, trato logo de me afastar. Pior é quando encontro quem é vazio de tudo, esses acabam se perdendo na própria vastidão.

Não que sejamos limitados e à medida que a coisa avança, ficamos cheios e temos que nos esvaziar. A possibilidade humana é infinita! Não entendo como num mundo com tanta coisa a espreita, vamos nos pautar logo em exemplo vazios. Vazios de exemplicidade.

Engraçado que gente vazia se acha cheia: de razão, de atitude, de coragem. Chatice! Eu achava que gente vazia podia se conhecer. Todos eles. Conhecem-se, misturam-se e com o oco dos seus corpos, preenchem-se. É quase como uma ajuda. Um vazio é só um vazio, mas um monte de vazio até dá um cheio. Não garanto qualidade, não garanto que será um cheio de se admirar... mas e daí? Ainda que não seja só um vazio, está valendo. Eu acho

Licença de parar

2010-03-09T11:29:00.004-03:00

Passa vida,

Passa a farra

Passa a agitação

Passam as moscas

Passam as flores

Passam na estação

Passa num ano

Passa o seu vizinho

Passa o seu João

Passa o manequinho

Passa o vendedor de pão

Passa rápido

Passa voando

Todo mundo passa andando

Dou licença então,

já que todo mundo tá passando

E peço licença também,

as vezes quero ir parando

Poema feio

2010-03-09T11:12:00.005-03:00

Começo querendo escrever um poema

Me deixo levar pelas linhas, rimas,

pelo som das liras...

Mas aí nada rima

Nada flui naturalmente

Fica tudo engessado,

duro,

oco!

Queria escrever um poema

Desses bonitos, como os que eu gosto

Versos Quintanos, Carpinejanos,

mas não dá!

Não sou desses.

Nasci pra versos feios

Sem rima

Amontoado de palavras

Mas não vou reclamar

Se assim for

Se meu divinatório dom for o de poemas afeados

Quem há de se importar?

Se os poemas são como filhos
Talvez eu tenha essa vocação
Talvez, tenha nascido só pra ser isso
Pai de poemas feios

Botão

2010-02-20T04:22:00.002-02:00

Corria pela rua como se nada mais importasse. Os rostos passavam tão rapidamente que já era impossível reconhecer alguém. Rua cheia, esbarrava nas pessoas, tropeçava nas próprias pernas. Pisou na poça, molhou o sapato, sujou a calça, mas isso já não importava. Correu muito, não se sabe por quanto tempo, nem por que. Tudo que se sabe é que deu a noite e ele parou. Assim, sem explicação. A lua reinou e ele parou. Sentou. E começou a chorar. Estava numa rua escura, ora por ser noite, ora pela luz estar fraca. Não passava uma só pessoa para perguntar quem era aquele homem e por que correra tanto para ficar ali, estático, chorando, no chão.
Enquanto chorava, o homem ia desabotoando a camisa e à medida que tirava, cada botão, era como se tirasse um pouco de sua vida. Um botão era a infância castigada. Outro a juventude transviada. E por último, era a vida miserável que levava agora. Despia-se da roupa e de tudo que fazia-lhe mal. Até que tirou os sapatos, a meia e por fim, ficou nú. Deitou-se no asfalto frio e a desgraça tirava-lhe o pudor. Adormeceu. Enquanto dormia, a morte beijou-lhe a face e seu coração de tanto bater acelerado, parou. "Que alívio!" pensou ele. Depois de morto conheceu a vida. Agora, ele era mais feliz.

Não tinha

2010-02-18T03:50:00.001-02:00

Não tinha emoção,
Não tinha graça.
Até gostava,
não vou negar.
Não era paixão,
Nem era amor.
Era tudo,
que eu não consigo explicar.

A gente nunca sabe quando está vivendo um momento inesquecível.

2010-02-18T03:41:00.000-02:00

Tem uma série de coisas que eu trago comigo e que pra mim, são inesquecíveis. Não falo das conquistas sociais que se espera que todo ser humano tenha, como atingir a maioridade, acabar o colégio e nem nada desse tipo. Eu falo de algo muito maior e muito mais intenso do que isso, algo que surge, espontaneamente, dentro de si, com força tamanha pra não ser capaz de se alterar por nada.
Um abraço, um entardecer, um cheiro, um olhar. Aquela risada que você deu com os amigos ou aquela vez que você chorou copiosamente e alguém, mesmo sem entender, te apoiou. Aquela conversa que surgiu despretensiosamente num dia de semana e que significou tanto pra você. Ou mesmo aquele dia em que palavra alguma foi dita, mas que nada, seria melhor que o silêncio. Pessoas, palavras e sentimentos.
Existem momentos que eu jamais vou esquecer. Não são momentos extraordinariamente bem elaborados, mas são momentos que na simplicidade de serem, espontaneamente se tornaram especiais. Se me perguntassem hoje, o que eu sou, talvez diria apenas isso: o resultado e consequência de infindáveis e inesquecíveis momentos.

Diálogo do dia

2010-02-03T03:42:00.004-02:00

- Você é totalmente cego?

- Pra não dizer que não enxergo nada, eu só vejo a luz.

- Ora! Você vê a luz, já conhece o sentido da vida. Eu tento ver a luz e não consigo!
- Vou te dizer uma coisa: É mais fácil ver a luz de olho fechado.

Carne viva

2010-02-02T03:16:00.003-02:00

Te sinto
em carne viva
viva!
te sinto o sangue
quente
a correr rápido nas veias.
a respiração acelerada,
o coração batendo forte,
a veia pulsando firme,
e o peito, a subir e descer
Sempre, intensamente, assim.
Sim, apesar de tudo,
és tão viva...
( adaptado de "Eu estou aqui", Diálogos a Sós )

Tudo que eu quero

2010-01-31T01:59:00.001-02:00

Tem horas que sou grande

E aí tudo que toco é um pouco eu.

Porque de tão grande que estou,

vou me dividindo em todas as pequenas coisas que encosto.

Tem horas que sou pequeno

E aí tudo meu é miudo.

Porque de tão pequeno que estou,

mal quase apareço.

Mas tem horas que não sou nada.

Nem grande, nem pequeno,

Sou assim, coisa alguma.

E nessas horas é que costumo ser tudo que eu quero.

Temor Nietzschiano

2010-01-27T01:24:00.000-02:00

Tenho lido muito Nietzsche ( mais sobre ele do que ele, na verdade ) e ler a sua biografia me fez ficar com um certo temor: "Tenho medo de viver como Nietzsche, isolado, solitário, e passar o fim da vida, louco, aos cuidados da minha família."

Isabel

2010-01-17T00:43:00.001-02:00

Conheci uma menina tão graciosa

que se eu contar parece mentira

Oh! Isabel!

quando andava, caia um pouco de charme das cadeiras

quando falava, saia um pouco de poesia da boca

Mas quando me fitava,

ah! Quando me fitava com os olhos, me vinha um convite

de chegar pertinho

sentar juntinho

fazer chamego

Não sei quantos mais amoleceram na sua presença

Só sei que eu, fitado nesse olhar de Medusa

Estou aqui, parado, estático, esperando você voltar

Grrrrrr

2010-01-15T22:40:00.001-02:00

É o peito batendo forte, pulsando firme, quase saindo pela boca. É o sangue subindo quente e descendo ainda mais veloz. É a boca comprimida, é o olhar apertado, é a mão fechada. É o suor escorrendo, o calor transbordando pelos poros, invadindo tudo ao redor. É a raiva que chegou violentamente me tirando a razão.

Dedos engasgados

2010-01-09T01:24:00.002-02:00

Quando estava escrevendo, meus dedos engasgaram. Engasgou de tal jeito, que todas as palavras saíram gaguejadas. Nada agora presta, tudo virou um apanhado de sílabas repetidas.

Frase do dia

2010-01-08T21:17:00.001-02:00

Eu passo tanto tempo na auto-escola, que assisto a mesma aula várias vezes e acho que é novidade.

Urbano e rural

2010-01-04T02:36:00.000-02:00

Tem dias que acordo urbano e só o que quero ver é cimento. Me conforto com prédio, me alegro com carro, me ponho erguido com a fumaça que sai dos motores e com o falatório do semáforo fechado na hora do almoço.

Mas tem dia que acordo rural. E aí, preciso de verde, de vegetação, de vida que nasce da terra e vive da chuva e do sol.

Quando acordo urbano, a natureza me oprime e me sinto metade. Quando acordo rural, é a cidade quem me amedronta e é a outra metade que aparece. Mas só de acordar vivo, já me sinto feliz. E completo.

Boris Casoy e o caso dos garis

2010-01-02T19:34:00.001-02:00

Estava ontem vendo um jornal na Tv Bandeirantes – vulga Band – quando de repente surge o rosto do Boris Casoy, focalizado, pedindo desculpas pelo que disse no dia anterior, o áudio estava aberto e ele acabou falando coisas que não devia, ofendendo a todos os garis.

Como não havia visto jornal no dia anterior, fui procurar o vídeo no Youtube e constatei que o caso é ainda mais grave. O último Jornal da Band de 2009 acaba com dois garis desejando felicitações para o ano que se inicia, saúde, sucesso, dinheiro... enfim, o que todos desejam. Eis que se ouve ao fundo Boris Casoy dizer: “Que merda! Dois lixeiros, no alto de suas vassouras... Dois lixeiros, o mais baixo na escala do trabalho!” ( clique aqui para assistir )

E enquanto via, me questionava como um sujeito como ele, sendo um dos jornalistas mais considerados do país, consegue ter uma opinião tão mesquinha, tão nojenta, tão ridícula como essa. Como pode ele, que vive colocando o dedo na cara e dizendo: “Isso é uma vergonha!” ser capaz de pensar assim? E ao mesmo tempo me pergunto o que será que há na biografia de Boris Casoy para ele se considerar tão especialmente melhor e mais capacitado na escala do trabalho?

Na Inglaterra, um Dj foi demitido simplesmente por dizer que o discurso da Rainha Elizabeth II era 'chato'. Somente por isso. E aqui no Brasil, uma ofensa deste tipo, será relevada com um simples pedido de desculpa?

Uma vez tive um professor que disse: “Credibilidade é algo que se demora anos pra construir, mas em um minuto pode acabar.” No caso deste senhor, foi preciso até menos que um minuto, bastaram 15 segundos. Agora, Boris Casoy faz jus ao seu bordão: Ele é uma vergonha.

Mudança

2010-01-02T02:00:00.000-02:00

Esse clima de mudança de ano faz a gente lembrar o passado e planejar, ainda que só em teoria, o futuro. E nessa de lembrar o que passou, andei lendo umas coisas antigas aqui do blog, ou outras que aqui não estão, mas guardo como acervo, e confesso que fiquei surpreendido. Antes eu era do concreto, do real, do que fazia sentido. Da crônica, da crítica, do protesto social. E agora, tudo que escrevo é mais lúdico, mais poético, mais abstrato. Eu, que sempre fui do reclamar abertamente, me vi falando tudo nas entrelinhas. Ainda não sei como isso foi acontecer, nem qual momento exato do acontecido, e muito menos se isso é bom ou ruim. Ou eu me achei, ou eu me perdi. Ou nada disso, talvez eu só tenha mudado.

Amanhecer

2009-12-28T23:56:00.000-02:00

Naquela hora, sem explicação, desabei em choro. Olhando aquela vastidão, sentia as lágrimas escorrerem. E cada uma que caia, caia por todas aquelas que deveriam, mas não puderam cair. Ali, cada gota era uma imensidão: de sentimento, de sentido, de mim.

Ali, eu não era um, era tudo. Agora, sou oco. E o mundo, também.

Dos questionamentos

2009-12-25T05:47:00.000-02:00

Perguntei a manteiga:

De onde veio?
Do leite, disse-me ela.

Perguntei ao leite:

De onde veio?
Da vaca, disse-me ele.

Perguntaram a mim de onde vim,

e o que eu podia falar?

Falei a verdade:

- Ainda estou de me achar.

Sobre o blog evoluir e este autor discursar

2009-12-17T00:24:00.001-02:00

Andei muito desaparecido, mas com razão. Esse final de ano pra mim foi particularmente mais complicado, porque foi o final do último ano de colégio. E com isso, tive que aprontar as coisas da colação de grau ( ah propósito, fui orador! ) e andei meio sem tempo de dar a devida atenção que este blog. Aliás, falando neste blog, nem tive tempo de contar pra vocês a novidade: Agora ele é um site! Quer dizer, não é um site pra valer, porque eu gosto desse clima de 'bagunça organizada' que o blog tem, mas é que agora ele atende por .com. ( mas você que vem aqui a mais tempo, fica tranquilo, ele também atende por "blogspot.com" )

Pois bem, dada as considerações iniciais, achei que seria interessante nesse clima de final de ano, que é um momento que a gente oscila entre as memórias do que passou e as expectativas do que virá, transcrever o meu discurso como orador, que fala essencialmente sobre as conquistas e os elos que fazemos ao longo do tempo. Espero que gostem, aí está:

Antes de começar, gostaria de falar uma coisa para aqueles que não nos acompanharam durante todo o processo. Final do ano passado, todos entusiasmados com a ida para o último ano do colégio, quando de repente, sem menos esperar, levamos uma rasteira e nos vemos obrigados a sair do colégio que estudávamos – pelo menos a maioria daqui. E como tudo que é novo, a possibilidade de mudar assim no último ano, gerava receio: “Será que vamos ser bem aceitos? Ou será que vão nos olhar com estranheza?”

Eu já estava com o discurso pronto, quando conversando com o Geraldo Deniro na noite anterior a coleção, ele me disse algo que achei importante registrar aqui: - mesmo eu esperando isso, é estranho dizer que o colégio acabou pra sempre. Desde que nos entendemos por gente, estamos no colégio. Parece que ao dizer isso, a frente de nós um abismo se abre, um abismo de incertezas e de possibilidades, que num primeiro momento temos medo de pisar.

E ficar vendo esse povo, estar aqui olhando pra todos esses rostos, faz eu me lembrar de todas as histórias, risadas, brincadeiras, brigas, desentendimentos e, sem medo de errar, posso dizer que valeu a pena. Cada escolha, mesmo errada, não foi em vão.

Bonito quando a gente percebe que a gente foi construindo laços e que depois você já não sabe mais dizer quem é você se você não se recorda de todos eles; que chega um momento da vida que você é uma multidão; eu não sei mais quem eu trago dentro de mim, é muita gente que mora dentro de mim, minha alma é povoada, minha alma tá cheia de gente; É tão bonito olhar cada rosto aqui e ir desdobrando os muitos rostos que essa pessoa representa;

Talvez o mais importante que a gente leva dessa fase, sejam os aprendizados.

Na vida, nós temos a ânsia de dar o que a gente pode fazer pelo outro; E pude aprender com algum de vocês, que as vezes, a gente tem a ânsia de fazer pelo outro alguma coisa, quando na verdade ele não tá pedindo que você faça, ele tá pedindo só que você seja. Uma coisa é eu tirar a minha blusa e dar a alguém que sente frio, outra coisa é dar o que eu sou. Não passa pela matéria, não passa por aquilo que a gente consegue enxergar, não passa por aquilo que a gente consegue materializar. E aprendi com vocês que o mais difícil da vida é isso, não é dar o que a gente tem, é dar o que a gente é, a oportunidade de você ser para o outro, de você ser a sua melhor parte, de você ser o melhor filho, o melhor aluno, o melhor amigo... As vezes eu não posso fazer muitas coisas pelos outros, mas eu tenho a oportunidade de ser.

É tão ruim quando a gente é olhado depressa demais, quando as pessoas não enxergam quem a gente é. E você descobrir isso, que o mais bonito que a gente pode oferecer ao outro é o que está dentro do nosso coração, uma palavra de amor, de consolo, de carinho, um gesto concreto. É isso que fica eternizado.

E a gente descobre ao ouvir essas pessoas, ao escutar esses tantos discursos, que valeu ter vivido, valeu ter feito tudo como como fizemos e ter conhecido pessoas como vocês. Porque hoje, o colégio acabou. Mas a gente, só acaba, se quiser. Obrigado!

"8 estórias"

2009-11-26T01:22:00.001-02:00

Não vivia para o amor, vivia para amar. Se apaixonava, se entregava e acabava sozinho. Até que um dia usou a coragem não só pra dizer adeus, mas pra falar o que sentia de verdade. Escreveu uma carta que foi endereçada a cada uma das mulheres que ele já havia se apaixonado: Giovana, Laura, Claudia, Sofia, Luna, Ruana e até para Carmem, que ele tanto mentiu e nem sabia se o endereço estava certo.
“Com você me sentia sozinho. Com você não sabia esperar. Em todas procurava o futuro que nenhuma poderia me dar.”
E quem vive para amar, não sentia o amor. E todo amor esquecido foi acumulando-se dentro de si, ficando cada vez maior, até que se tornou grande o suficiente a ponto dele poder ver. E quando viu o quanto seria capaz com o amor, teve medo e fugiu.
Terminou dizendo: “E todo amor que dentro de mim pode haver, rouba e usa só pra você. Agora, não preciso mais dele.”

( Sob influência total influência de “8 estórias” )

Felicidade sem fim

2009-11-10T20:05:00.002-02:00

Hoje acordei com uma felicidade sem fim. Não que não tivesse fim, sabia que em algum momento chegaria algo pisando no calo da minha alegria, mas naquele momento me pareceu infinito. E ao mesmo tempo, era tanta felicidade, que não cabia dentro de mim. Aliás, era felicidade demais pra guardar só pra mim. E então fui deixando sair, aos poucos, aquela sensação gostosa, aquele riso solto, aquela leveza nos ombros... Que minha alegria atingisse o vizinho da outra casa, da outra rua, do outro país, do outro mundo. E então fui deixando que toda aquela minha alegria se espalhasse pelo bairro, país, planeta, espaço. Foi tanta, tanta alegria que tinha em mim, que saiu tudo. O mundo continua a mesma coisa, exceto eu, que agora estou triste.

Estranheza das palavras

2009-11-10T20:02:00.001-02:00

Tem palavras que despertam na gente sentimentos curiosos. Não exatamente pelo seu sentido literal, mas só pela sua grafia, de certo modo, faz com que sintamos uma estranha empatia. Comigo acontece isso. Termômetro, gincana e abobrinha, por exemplo. Não tem nada a ver uma com a outra, mas pensar nelas me dá uma felicidade estranha. Coisa de maluco que gosta de escrever.

Ultrapassado no próprio tempo

2009-11-03T02:42:00.003-02:00

Ando impressionado com muita coisa. As notícias passam tão rápido nas telas que nos cegam os olhos, que eu confesso que me sinto ultrapassado, quase sempre. Quase tudo me gera estranheza. Música, filme, livro, pessoas e fatos. Aquela música que todo mundo está cantando a dias e eu nem sequer ouvi. Aquele filme que fez o maior sucesso, virou trilogia, ganhou Oscar, eu nunca nem vi. Bebês e crianças salvos, milagrosamente, da ira de um metrô e um carro. Tudo isso me deixou ultrapassado. Porque agora, o que escrevo já virou passado. Tecnicamente é como se nada estivesse dentro mesmo do seu tempo. Mas o que mais vem me impressionando são as pessoas e os livros. Ou melhor, o que elas escrevem, não necessariamente livros, mas textos, poemas e crônicas, publicados nestes tantos blog's que existem por aí. É tanta gente escrevendo bem que eu me pergunto se dessa safra será possível selecionar alguém para ser reconhecido no futuro.
Salvou-se Machado de Assis, Guimarães Rosa, Drummond e meu querido Mario Quintana. Todos lembram de Rachel de Queiroz, Cecília Meireles, Cora Coralina e minha querida Clarice Lispector. Cada um marcou o seu momento, deixou expressa sua marca na partícula infinitesimal de tempo que viveram. Mas a sensação que eu tenho é como se agora, todos resolvessem renascer. Juntos!
É como se eu estivesse vivendo ao lado de Machados, Rosas, Andrades, Quintanas, Queirozes, Cecilias, Coralinas e Clarices. É como se eles tivessem feito um acordo, algo como “já fizemos tão bem separados, o que poderemos fazer se estivermos juntos?”. É impressionante o número de pessoas que estão escrevendo, e bem. É como se através de Claras, Marcelas, Julias, Antonios e tanto outros que eu conheço, os grandes estivessem ressuscitados. E é desse questionamento que nasce este texto: Será que no meio de tantos gigantes contemporâneos, camuflados de cidadãos normais, há espaço pra mim?

Curiosa constatação

2009-10-29T01:23:00.002-02:00

As vezes as palavras me saem tão rápido, fulminando o papel de letras, que nem sinto que escrevo, sinto que psicografo.

Conselho de velhice

2009-10-29T01:18:00.003-02:00

Quando comecei na vida, ninguém me falou da importância dos minutos. Falaram sobre fogo, rua, parapeito e tesoura, mas ninguém, uma pessoa sequer, me falou do quanto vale 5 minutos. Portanto, nessa minha velhice aturdida de fantasmas, se tivesse que deixar só um conselho, não hesitaria em deixar este: valorize cada minuto. São os 5 minutos que você não viveu que mais lhe farão falta o fim da vida.

As não-escolhas é que importam.

2009-10-24T00:35:00.003-02:00

Estou numa fase de escolhas. Ano de vestibular, as opções são muitas e as possibilidades infinitas. Pensando a respeito disso, concluí que o mais difícil não é fazer uma escolha, mas saber que uma escolha exclui automaticamente todas as outras. Se eu sou brasileiro, elimino automaticamente todas as outras opções. Se eu estou feliz, a mesma coisa acontece. E é aí que eu pretendo chegar: A dificuldade não está nas escolhas que fazemos, mas sim, na que automaticamente deixamos de fazer. Porque são as possibilidades da nossa não-escolha que nos deixam nervosos, indecisos e confusos. E são essas mesmas não-escolhas que fazem, no futuro, a gente olhar pra trás e imaginar como seria se não tivéssemos escolhido o que escolhemos.
O que a gente decidiu já está decidido. Mas o que seria de nós, hoje, se tivéssemos optado seguir a direita ao invés da esquerda? Se naquela tarde vazia tivéssemos ligado para outra pessoa? Se optássemos por namorar a Maria ao invés da Joana? O que seria de nossa vida se ao invés de fazer o que fizemos, tivéssemos feito outra faculdade? E se, se, se...
Portanto, pouco importa o que você vai fazer ou escolher. O que importa de fato, depois, é o que você não fez. Porque o que você já fez, o caminho que escolheu, você já conhece aonde vai dar. Mas o que você não fez, aquela festa que você não foi, aquela viagem que você nunca fez, ronda no campo da imaginação e das possibilidades, pisa no incerto e talvez a fantasia se encarregue de deixar tudo muito melhor.
E falando em possibilidades, afinal me diga: O que seria deste textículo se eu não o tivesse escrito? E o que você estaria fazendo, se não estivesse lendo-o agora?

E como informação complementar, colocarei esse trecho do Fernando Sabino que achei super pertinente ao assunto: "Meu erro foi acreditar que a vida poderia fornecer material para a minha Literatura. Viver escrevendo. Não escrevi o que devia - este foi o meu erro.
Escrever é renunciar - eu não sei renunciar. Gide disse que o diabo desta vida é que entre cem caminhos, temos de escolher apenas um e viver com a nostalgia dos outros noventa e nove. Pois bem: a Literatura é como se você tivesse de renunciar a todos os cem..."

(quase) Poemeto da obsessão.

2009-10-23T22:00:00.003-02:00

Estou de saco cheio
vê se some assombração!
me cercando pelo meio
não dá sossego, não

Eu vou pra lá, caio pra cá
tento, tento e não consigo
Porque cismar de ficar assim
tão obsessiva comigo?

"Realidade" virtual?

2009-10-15T04:28:00.001-03:00

Como amante da psicologia e do comportamento humano, acho curioso um fenômeno que ocorre com uma certa frequência em redes de relacionamento – mais especificamente o Orkut – que é caracterizado por pessoas que para disfarçar o fato de serem socialmente excluidos/discriminados na vida real, criam uma identidade virtual absurdamente exótica e restringem o acesso a seus perfis como se fossem controlar a vaga de um concurso público. Colocam textos enormes em seus perfis, dizendo sobre a dificuldade que é ter acesso ao seu seleto grupo de amigos de 'apenas' 800 amigos – muitas vezes tão exóticos quanto eles. Tudo começou quando alguém resolveu criar a frase: “Quando add, deixa scrap.” Até aí tudo bem, sou até em parte partidário disso. O problema é que teve gente que transformou essa frase numa possibilidade de ascensão social e coloca textos mandando os que pelo perfil passarem que cuidem de suas próprias vidas, muitas vezes associado a um tom arrogante e prepotente, como: “Sei muito bem o que faço e não preciso da sua opinião, até porque não te pedi pra opinar em absolutamente nada, então vai fazer algo útil pra sua vida, e tomar conta dela ao invés da minha. Eu não vou te adicionar porque você me achou bonitinha. Se for adicionar, deixa pelo menos uma porcaria de um recado avisando quem é porque se não eu não vou te aceitar, se não te conhecer.”
Caso similar acontece com quem apaga recado, não pra preservar a privacidade, mas pra omitir o fato de quase ninguém lhe manda mensagem. Ou ainda aquela pessoa que bloqueia depoimentos sem sequer ter algum. Triste quem vive essa realidade construída. Quando eles vão aprender que a vida é pra ser vivida, do jeito – estranho ou não – que você é?

Comédia trágica é uma tragédia.

2009-10-10T02:06:00.001-03:00

Acabo de assistir 'Divã', elaborado pela minha caríssima Martha Medeiros, e senti por ele o que sinto por todos esses filmes que se disfarçam de comédia mas que são mais tristes que um monte de filme de drama. Juntos!
O filme começa com a Lilian Cabral, que entendiada com o casamento, acaba buscando uma experiência fora dele. Se envolve então com o Reynaldo Gianecchini, se separa, faz sexo na boate com o Cauã Reymond e (re)descobre prazeres que ela achava já ter perdido. Até aí tudo bem.
Eis que vai se aproximando do final e dá-se a catástrofe! Ela não arruma ninguém, não volta para o marido e sua única e melhor amiga morre de um câncer raro e fatal.
Caso igual acontece com outro sucesso de bilheteria, o simpático e divertido “Marley & Eu”. Concordo que ele seja assim do início até a metade. Mostra o casal no começo de namoro – ou casamento talvez -, as alegrias e diversões de começar uma vida a dois e a chegada do então filhote Marley. Do início até a metade do filme mostra o desenvolvimento dessa família, o crescimento do cachorro, a ascensão profissional do marido... enfim, vai narrando a vida dos personagens e o desenrolar dos fatos. Porém, do meio até o final, mostra o cachorro envelhecendo, definhando e a família entrando numa tristeza sem fim, que tem como ápice a sua morte.
Agora me diga você: Isto é comédia? A gente passa o filme todo rindo, pra chegar no final todo tristonho e reflexivo? Eu proponho que nas capas dos filmes estivessem escrito não só 'comédia' ou 'drama', mas 'comédia com teor dramático' ou 'meio comédia meio drama'
Eu acho essa enganação uma crueldade. Quando vejo comédia, vejo para rir, rir e rir mais um pouco. Fazer chorar já é sacanagem...

Sobre atingir a maioridade.

2009-09-29T00:27:00.001-03:00

E o que eu pensava estar tão distante, aconteceu: Atingi a maioridade! Agora eu posso ser preso, agora eu não só posso -como devo- votar, dirigir, entrar em boates, comprar bebidas alcoólicas e tabaco. Enfim, posso me entregar a libertinagem e aos demais prazeres mundanos.
Mas o que me traz aqui não é a confissão de que a partir de agora serei uma nova pessoa, transformada. Não vou me tornar versão 2.0 de mim mesmo, totalmente mudada e diferente. O que me traz aqui é a surpresa de que assim, de repente, atingi a maioridade.
Quando era mais novo, ouvia os adultos falarem para aproveitar a infância, que era a melhor fase da vida, a mais tranquila e sem preocupações. Eu, como todo criança que almeja ficar velha logo, imaginava – e dizia – que isso na verdade era só uma jogada deles de tentar fazer com que nós dessemos alguma importância a essa fase, que para mim, era tão sem graça. Legal era trabalhar, estudar, namorar, sair pra onde quiser e tudo mais que se vê os mais velhos fazendo. Tolice!
A gente torce para ser velho logo, e quando a velhice vem chegando, torcemos pra roda da vida girar ao contrário e voltar a tal da infância de novo. A gente reconhece que bom mesmo era o não fazer nada da pequenice, o pique, a ingenuidade, a roda, as cantigas... a besteira na verdade era uma delícia, e passamos a reconhecer isso só depois que perdemos.
Mas como toda fase, há de se ter coisas boas em se atingir a maioridade. E agora me despeço de vocês, enquanto ainda é tempo. Hoje, dia 28, durmo um menino. Amanhã, dia 29, acordo um homem.

Saudade e Poema frustrado. Tudo junto e misturado.

2009-08-28T22:53:00.002-03:00

Caramba, que saudade que eu estou deste blog. Acessei-o tantas vezes, embora sem atualizar, que senti como se eu não fosse mais dono dele. Como se ele tivesse, de uma hora para outra, escapado das minhas mãos. Poxa! Como eu pensei em postagens para cá. Dos mais diversos temas, dos mais variados assuntos... Devido aos pedidos insistentes das três pessoas que lêem este blog, não esperarei chegar em casa para postar, como havia dito. Bem, uma breve explicação da minha ausência: Estou numa obra ad eternum no banheiro do meu quarto, o que fez com que eu tivesse que me mudar para a casa da minha avó. O teclado por aqui é deveras duro e desconfortável de digitar, o que não facilita o ofício – ou sacrifício – deste que vos escreve. Não seria problema, se este post não fosse a centésima postagem! Por incrível que pareça, este que começou de forma despretensiosa e que ao longo destes –quase- dois anos já coleciona inúmeros comentários fantásticos e uma legião de três seguidores cativos ( o que é melhor que nenhum, concordam? ). Obrigado a todo mundo que por aqui já passou, ainda que só uma vez, e outro obrigado – esse ainda maior – pelos corajosos que insistem em permanecer e cobrar novas postagens, querendo saber a opinião deste humilde blogueiro a respeito de outros temas.
Os que me acompanham desde o séc. XVIII sabem desta história. ( se você não lembra, clique AQUI ) já os leitores mais recentes terão que clicar no “AQUI” aí do lado. Pois bem, o feito se repetiu. Prova de matemática, três provas diferentes no mesmo dia. Eu, coitado, nada sabia fazer, nenhuma mísera questão sequer! E então? Peguei a folha que foi dada de rascunho e escrevi um singelo poema. Que não a toa, recebe o nome de ‘Poema Frustrado’, já que nasce de uma frustração dupla: A primeira vem da matemática em si e a outra é da minha – falta de – habilidade para fazer poemas. Qualquer um ficaria inibido de postá-lo, mas como nossa relação é transparente, jogo limpo, não poderia deixar de compartilhar.

Poema Frustrado

Não sei nada.
Só finjo que sei,
Para os outros que também não sabem,
Não passarem a comentar,
Que aquele menino, ali do lado,
Nada sabe realizar.

Se soubesse não estaria aqui,
Estaria por aí fazendo graça.
Soltaria pipa, jogaria bola,
Tudo bem assim, com outra temática.
Que implicância tem comigo,
Essa tal de matemática.

Vontade que me dá,
É a de mandá-la dar uma volta na praça.
E quanto aos problemas,
Ainda que soubesse, não faria,
Só de pirraça.

Sobre não saber desenhar.

2009-07-10T16:26:00.002-03:00

Ainda sobre as minhas frustrações, das habilidades não escolhidas, uma que muito me chateia é eu não saber desenhar. Quer dizer, saber desenhar qualquer pessoa sabe, nem que seja o tal do boneco palitinho. Mas eu falo desenhar pra valer, acho fantástico quem com uma simples caneta e uma folha em branco, constrói uma cena com perfeição. Desenhar é representar o divino. Antes de se quer imaginar escrever, o homem – das cavernas, claro - desenhava nas grutas o seu cotidiano.
Se soubesse desenhar, desenharia tudo, ilustraria minhas histórias, passaria para o papel o rosto de cada um que eu conheço. Mas é, eu só desenharia se soubesse. Aliás, escrevo, em parte, porque não sei desenhar. Não sei fazer imagens então escrevo imagens. Ou tento.

ps: Texto co-escrito por Clara Melo.
ps²:E quando a autora do desenho aqui de cima resolver desenhar este autor que vos fala, compartilharei com todos.

Sobre ser calorento.

2009-07-07T22:57:00.004-03:00

Se tem uma coisa que eu não gosto de ser é calorento. Não é foi algo opcional, eu não tive a menor voz ativa nessa escolha, eu simplesmente um dia, cheguei ao mundo assim, suando. Se eu pudesse adentrar o além e dar somente um conselho aqueles que por aqui chegarão, diria para sentirem frio, muito frio. Aqui nesta terra brasilis, onde a temperatura média varia entre muito calor pra calor extremo, os tais calorentos feito eu, sofrem. E muito!
É muito mais fácil sentir frio. Você está em algum lugar e ao sentir frio, prontamente pega o seu casaco - porque há de ter um sol transformando concreto em frigideira, um friorento legítimo sempre tem um casaquinho escondido – e resolve seu problema. Você está indo dormir e está com frio. O que você faz? Pega um lençol, uma colcha, um edredom, um cobertorzinho e no último nível, um daqueles cobertores de lã cheio de fiapos que ao entrar em contato direto com a pele, funciona quase como pó-de-mico, fazendo uma coceira daquelas. Mas e se ao invés de frio, você sente calor? Não há o que fazer de imediato, você precisa de uma série de aparatos técnicos para poder se refrescar.
E o que eu considero pior: você vira refém da coletividade. Até nisso o friorento se dá bem! Porque se você está num ambiente onde a maioria é calorenta, liga-se o ventilador, o friorento põe seu casaquinho e todo mundo fica feliz. Agora, se você está num ambiente em que a maioria é friorenta, as pessoas ao invés de pensarem na coletividade, pensam em si próprios, não querendo que se ligue sequer o ventilador, fazendo com que o friorento ria de orelha a orelha por estar naquela estufa, enquanto o calorento, coitado, sue que nem um bacon na chapa.
E parece que sempre haverá de ser assim: Enquanto um se mata de felicidade com as suas muitas dermes de algodão, resta ao outro suar e esperar sua morte seca e árida.

Michael, the Jackson.

2009-07-07T00:35:00.003-03:00

Michael Jackson morreu e disso ninguém tem dúvida. Nunca fui muito fã dele. Conhecia uma ou outra música, o tal passinho 'moonwalker' e só. Por isso, não venho aqui pra falar do Michael Jackson, e sim, de como as pessoas estão reagindo nessa pós-morte. Primeira coisa: vamos parar de palhaçada.
Até o dia da morte, Michael Jackson era um artista decadente, um pedófilo safado, que renegava sua identidade negra e operava o nariz loucamente. Depois da morte, a mesma mídia que o arruinou, transforma-o no maior ícone da música pop, colocando seus clipes em todos os canais e seus cd's como os mais vendidos. Agora é tarde, chorar sobre o leite derramado não muda em nada.
Sobre o Michael Jackson em si, eu não tenho o que dizer. Eu acho que ele não era normal simplesmente porque ele não conhecia a normalidade. O cara é mega famoso desde os 6 anos de idade, apanhava do pai, odiava os irmãos... não sei se tinha como ele ser um cara normal, casado, com filhos, vivendo o típico estilo americano de ser.
No mais, pedófilo ou não, decadente ou não, fica o fenômeno que ele, preto ou branco, sempre há de ser.

Carlos, o taxista.

2009-07-05T04:05:00.003-03:00

Ele entra naquele carro como se entrasse na vida agora. Abre a porta com firmeza e a fecha com mais firmeza ainda. Algo o estava incomodando.
- Mas o que houve seu moço, parece tão apreensivo... diz o motorista
- Estou nervoso, muito nervoso, mais nervoso do que outrora já tenha ficado na vida.
Suando, com as mãos em cima dos joelhos que não paravam de balançar, ele não estava mesmo muito bem. Talvez tivesse terminado o casamento, mas era muito moço para estar casado, pensou o motorista.
- E o que é que o senhor tem afinal?
- Você não entenderia se eu contasse.
Já esperando o pior, o motorista tenta se lembrar do noticiário da noite anterior. De repente aquele homem ali do lado era alguém procurado pela polícia. Ou então algum golpista famoso que não fosse nem pagar a corrida.
- Ora, mas se o senhor não quer contar, eu respeito, afinal a vontade do cliente sempre prevalece, não é mesmo?
Sem responder ou emitir palavra, o homem balança a cabeça como se concordasse com aquilo que o outro lhe falava.
- Mas me diga então, para onde nós vamos?
- Eu não sei.
- Como assim não sabe? Você entra no táxi e não sabe para onde vai?
- Não! É esse o motivo da minha aflição!
- Ora, e para onde eu vou?
- É isso que eu me pergunto, amigo: Para onde eu vou?
- Você pode ir para onde quiser, desde que me diga antes e que tenha dinheiro pra pagar a corrida... brincou o taxista
- Mas eu não sei para onde ir.
Quando ele pensa encostar o carro no cantinho da rua e vai diminuindo a velocidade, o homem diz:
- Queria só pedir pra você não encostar.
- Por quê? Quem diabos é você? Não sabe pra onde quer ir mas não quer que pare. Você é algum bandido procurado? Está fugindo da polícia? Olha companheiro, queria te dizer que eu sou pai de família, tenho duas meninas em casa me esperando, se você quiser levar meu dinheiro, leva, meu táxi, leva, só, por favor, não faça nada comigo!
- Calma, eu não sou nenhum bandido e nem quero te roubar. Eu só quero achar um lugar pra ir, e quando você encosta, dá impressão que eu já cheguei.
- Eu não posso ficar aqui o dia todo com você. Ou você se decide para onde ir ou desce do meu táxi, por favor.
- Você não pode me dizer algum lugar pra ir?
Sem ter muito o que dizer, Carlos vai pelo óbvio:
- Ora, eu nem lhe conheço. Você não tem família?
- Não.
- Desde quando você não sabe para onde ir?
- Desde o momento que eu entrei aqui.
Carlos se vira e olha a cara do sujeito de perfil. Algo nele desperta a simpatia do taxista.
- Rapaz, gostei de você, sabia? Essa tua confusão até que é bem divertida. Você tá com fome?
- Estou!
- Já que não tem lugar nenhum pra ir, aceita me acompanhar até a lanchonete ali do próximo quarteirão? Está na hora do meu almoço e o sanduíche ali é muito bom. Quem sabe lá conversando você não escolha algum lugar para ir?
- Seria ótimo.
Carlos para na porta da lanchonete e vai desligando o carro as poucos.
- Vai saindo! Pede para o homem.
O homem sai como se tivesse renascido. Não sabia ele que havia encontrado o melhor amigo de sua vida.

Rotina.

2009-06-18T23:58:00.002-03:00

Desde o início do ano venho pensando em escrever um texto sobre essa rotina desgastante e chata que estou vivendo neste último ano de colégio. Mas devido a esta mesma rotina, mal ando tendo tempo de viver, o que dirá escrever.
Passando pelo blog Avante com as Letrinhas, achei um texto que diz tudo que eu pretendia falar e mais um pouco, portanto, transcrevo-o aqui:
“Cansei da realidade.

Tédio total essa vidinha parada e comum que somos obrigados a viver. Simplesmente não suporto mais essa normalidade, essa mediocridade, essa rotina ensaiada, sempre as mesmas coisas.
Não quero mais cinemas com pipoca fria, encontros em cafés com papos ensaiados, não quero mais os flertes iguais e contínuos via internet. Eu quero uma aventura cinematográfica!
Eu quero uma trama ainda não pensada, uma personagem que eu vou criar, cenas que deixem aquele frio na barriga e que vez ou outra, façam a lágrima querer descer.
Eu quero a incerteza de um roteiro bem bolado, uma fotografia bonita, por favor.
Diálogos inteligentes, filosóficos e casuais, uma mistura simpática de tudo que os filmes têm de melhor.
Eu quero beijos com trilha sonora, olhares marcantes, frases não ditas, mas imaginadas por quem assiste enquanto, em casa, come brigadeiro.
Nada do que eu já vi, ou já vivi. Eu desejo uma mistura de tudo que já imaginei e do que com certeza vai me surpreender.
Quero uma paixão que vá além da compreensão, das expectativas. Uma vivência que me rasgue a roupa, o juízo e o coração, se for preciso. Eu quero luz, câmeras e muita ação.
Quero das cenas mais clichês à inexperadas, e todo o tipo de reação. Quero surpresas e aquele primeiro beijo já esperado, mas que causa o mesmo efeito de surpresa.
Quero as conhecidências, os lugares, os amores que só aparecem nessas telas.
Espero uma história bonita, inusitada, encantadora, que me tire do sério e me torne protagonista dessa trama envolvente.
Essa vida de novela das oito é muito chata, eu quero mesmo um filme. De cinema americado, francês, italiano, coreano, brasilero. Eu quero uma grande confusão, uma mistura, o filme que por agora é só um trailler na minha cabeça.
Não esquecendo do(talvez) mais importante. Quero um final que seja avassalador. Que seja no ponto, medido. Bonito o suficiente pra deixar sorrisos e lágrimas no rosto e não tão clichê pra alguém dizer que já o esperava. Quero um fim que dê frio na barriga até mesmo quando os créditos começarem a rolar.
Cansei da minha vida real, estou farta das mesmas coisas, de saber o que esperar, de enxergar tudo sem lirismo, sem poesia e sem emoção.
Desligo-me do mundo agora, da rotina que cansei de ensaiar.
Vou fixar-me nas telas, do que já foi feito, pra sonhar com a verdade que invento, da vida que desejo, do romance cinematográfico que eu quero viver.”

Zumbis existem?

2009-06-12T23:40:00.003-03:00

De acordo com as minhas mais recentes pesquisas, EXISTEM!
Mas calma aí, não falo de humanos zumbificados que gostam de degustar um bom cérebro ao molho de alcaparras, como os dos filmes Resident Evil, Madrugada dos Mortos e por aí vai. Os zumbis da vez são.. baratas!

Han?

Pois bem.
Existe uma espécie de vespa muito gente boa, cujo nome científico é Ampulex compressa. O prato preferido da Ampulex é a barata comum (Periplaneta americana), aquela mesma que tem na sua casa, na minha e faz mulheres e homens moçoilas gritarem.
Ao encontrar uma barata, a vespa vira-a com as patas para cima lhe dá uma ferroada no tórax. O veneno faz com que a barata perca temporariamente o movimento das patas, e deixe de reagir. Em seguida, com a barata imobilizada, a Ampulex dá uma segunda ferroada, num ponto específico do cérebro da vítima. O golpe da "zumbificação".
A vespa se afasta por uns 30 minutos, tempo suficiente pro bagulho que tem no ferrão dela fazer efeito. Quando retorna, ao invés de carregar a presa como outras vespas, ela simplesmente conduz a barata pela antena, sem precisar lidar com nenhuma reação da vítima. Como um zumbi, a barata é "gentilmente" é conduzida até a toca da vespa onde terá um ovo depositado no seu abdome.
O vídeo abaixo mostra o processo:
http://www.youtube.com/watch?v=DzGCSk1Zpoo
A larva nascida do ovo começa a sugar a linfa da barata. Assim que cresce um pouco mais, entra dentro da barata e passa oito dias devorando-a por dentro. Após a refeição (que é regada com um bom vinho francês e tudo mais), forma um casulo e emerge como o Alien (aquele mesmo que fez o filme com Predador Gilberto Gil).
•••
A forma como o veneno da Ampulex manipula, de forma precisa, o cérebro da vítima já chama a atenção de cientistas. Acredita-se que, no futuro, ele seja usado como base contra doenças cerebrais. Será?
•••
fonte: Daniel Rocha e Revista Galileu.
•••
ps: Aqui um outro vídeo, mas aí não envolve baratas. A situação aqui acontece quase que da mesma forma, só que a vespa coloca os ovos com o outro inseto ainda vivo e de uma hora para a outra, todos saem, formando uma nojento massa orgânica. Cá está: http://www.youtube.com/watch?v=vMG-LWyNcAs&NR=1

Sem nome, sem jeito.

2009-06-03T00:20:00.003-03:00

Olhava pra cima e admirava o céu. Se imaginava pulando nuvens, andando sob estrelas e visitando cada pontinho da imensidão que ele via. Talvez o que ele queria era puramente fugir da realidade que vivia e, quem sabe, olhando pra cima, conseguiria se libertar dessa gravidade que lhe prendia ao corpo seus problemas e frustrações.
Havia um tempo já que se sentia pesado. Como que de uma hora para a outra, seus fantasmas todos lhe batessem a cabeça, a porta, empurrassem seu muro e tentassem derrubá-lo. Fugindo de si e de tudo, ele simplesmente olhava para cima. Era o único lugar mais leve que ele conhecia.
O tempo encarregou de dar-lhe responsabilidades e fez com que enfrentasse problemas que pareciam estar muito além de suas conhecidas soluções. Por fora, uma couraça forte, mas na verdade era só o revestimento de um corpo vazio.
Menino reto, centrado, não se permitia flutuar. A vida então, resolveu provoca-lo e fez o menino ver a beleza das pequenas coisas e a valorizar o que nunca havia dado valor. Uma tragédia havia acontecido, mas não era por acaso.
O menino percebeu que embora a cada dia se tornasse mais adulto, sempre havia tempo para ser um pouco menino. E foi assim que ele passou a olhar pra cima e admirar o céu. Agora ele conseguia ver o invisível.

Devaneando sobre nada.

2009-06-03T00:15:00.001-03:00

Esse texto começou a ser escrito com o objetivo de ser brilhante, cheio de conteúdo, de modo que surpreendesse até a mais sábia das criaturas. Mas isso exigiria tempo, dedicação e um conhecimento além do alcance do humilde autor.
Portanto, vou me dedicar a escrever um texto sobre nada. Um texto que não tenha conteúdo e que não passe nada a quem lê. Um texto que fosse só um monte de palavras, que, embora juntas, não quisesse transformar a vida de ninguém.
Curioso é que escrever um texto sobre nada, é, não só inútil, como totalmente sem sentido.
Com esse texto eu não vou tomar o poder. Com esse texto uma revolução não vou fazer. Com esse texto eu não vou ganhar mais dinheiro. Com esse texto eu não vou mudar o Rio de Janeiro. Nada.
Lendo isso você não vai saber mais de mim. Você não vai saber meus gostos, nem de onde venho e nem, pra onde vou.
Esse texto começou a ser escrito com o objetivo de ser genial, mas no fim, acabou como todos os outros, um monte de palavras criadas pra te prender até aqui, a última palavra. Tchau!